文昭把最後一箱快遞碼進倉庫時，手腕已經腫得像發麵饅頭。春寒料峭的夜風灌進半舊的運動服，他倚著貨架大口喘氣，貨架上成排的紙箱在月光下泛著冷白，像極了師父臨終前蒼白的臉。
    “開武館不難，難的是守住武館的魂。”師父咳著血攥住他的手，指節上的老繭硌得他生疼。那天病房消毒水的氣味和師父掌心的溫熱，成了他夢裏反複出現的意象。此刻倉庫頂的白熾燈滋滋作響，他低頭看著自己同樣布滿老繭的手，指甲縫裏還嵌著白天訓練時蹭的沙礫。
    淩晨三點的便利店，文昭就著關東煮的熱氣計算收支。兼職倉庫理貨、周末做散打陪練、偶爾接些小區的安保零工……數字在筆記本上跳成淩亂的舞蹈。有次在陪練時被客戶一記勾拳打歪鼻梁，血濺在護齒上的瞬間，他反而笑出聲——這滋味，倒比師父當年教鞭抽在背上更實在。
    日子在沙袋的悶響與快遞單的油墨味間流淌。文昭租住的地下室終年見不到陽光，牆麵斑駁得像幅抽象畫。他在水泥地上鋪了層廉價軟墊，每天清晨五點，當整座城市還在沉睡，拳腳破空的聲音就會準時響起。有次暴雨衝垮了地下室的排水係統，他蹚著渾濁的積水，照樣把三百個深蹲做完。
    三個月後，文昭在舊物市場淘到麵褪色的錦旗。“武德昭彰”四個字被歲月浸得模糊，他卻像捧著珍寶般掛在床頭。每當深夜數著存錢罐裏的硬幣，那些叮當作響的聲音，總讓他想起師父敲著木劍教他紮馬步時，劍穗掃過青磚的清脆聲響。
    初春的某個清晨，文昭在晨跑時發現城郊廢棄的倉庫。生鏽的鐵門後，荒草在風中搖曳，像極了少年時武館後院的模樣。他摸著口袋裏皺巴巴的存折，指腹擦過數字凸起的紋路，忽然聽見遠處傳來晨練老人甩鞭的脆響，混著初升太陽的光暈，在他眼前鋪展開嶄新的路。
    深夜的地下車庫彌漫著機油與黴味，文昭將最後一箱礦泉水搬上貨車時，後腰突然傳來撕裂般的劇痛。他扶著貨箱緩緩蹲下，冷汗浸透的背心緊貼在脊骨上，眼前浮現出師父臨終前的囑托：“狂拳不能斷在我們這代人手裏。”遠處便利店的霓虹透過氣窗，在地麵投下細碎的光斑，像極了武館老牆上斑駁的月光。
    他開始接最危險的夜間押運工作。暴雨傾盆的高速路上，押運車輪胎突然爆胎，文昭死死護住車廂裏的貴重貨物，任泥水糊滿整張臉。當黎明的曙光刺破雲層，他數著加班費時，指節上未愈的擦傷又滲出了血珠。白天在工地搬磚，他把水泥袋扛在肩頭，想象那是訓練時的負重沙袋；給人做私教，他用沙啞的嗓音糾正學員動作，自己的膝蓋卻因過度磨損時常腫得無法彎曲。
    某天深夜，文昭在夜市擺地攤教人防身術。油膩的路燈下，他演示著狂拳的起手式，圍觀的醉漢突然起哄：“花拳繡腿！”話音未落，文昭瞬間製住對方關節，動作利落如出鞘的刀。人群散後，他摸著口袋裏零星的收入，望著遠處寫字樓的霓虹，想起師父說過：“真正的武者，是在泥地裏也能開出花的人。”
    寒冬臘月，他在冷庫兼職搬運凍肉。寒氣像無數鋼針鑽進骨髓，文昭卻把這當成意誌力的試煉。當他哈著白氣數工資時，發現手指已凍得失去知覺。路過破舊的音像店，櫥窗裏貼著泛黃的武俠海報，恍惚間，他仿佛看見少年時的自己在武館裏揮汗如雨，師父的教鞭在空中劃出淩厲的弧線。
    存折上的數字緩慢增長，文昭卻愈發拚命。他開始接地下拳賽的黑活，戴著破舊的拳套在鐵籠裏廝殺。某次對手的肘擊讓他短暫失明，鮮血順著額頭流進眼睛，他憑著肌肉記憶出拳，直到裁判的哨聲響起。躺在後台，他顫抖著摸出貼身放著的狂拳拳譜，泛黃的紙頁上，師父的字跡依然清晰：“拳如烈火，心似寒潭。”
    又是一個黎明，文昭站在城郊那座廢棄倉庫前。晨霧中，他對著虛空打出一套完整的狂拳，風聲呼嘯，拳影翻飛。當第一縷陽光穿透雲層，他終於聽見了心底的回響——那是無數個日夜淬煉出的，不滅的武道魂。
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