蘇明遠站在老槐樹底下時，晨露剛被陽光吻成碎鑽。他懷裏揣著那個紅綢包裹的賬本，布麵被體溫焐得溫熱，像揣著塊會呼吸的老玉。今天是蘇家百年老店重新開張的日子，鋪子的招牌還是當年太爺爺手書的“蘇記”二字，隻是重新漆了紅漆，在晨光裏亮得有些晃眼。
    “明遠，該掛幌子了。”堂叔蘇建業舉著塊藍底白字的幌子站在梯子上，竹杆頂端的銅鉤在風裏叮當作響。這幌子還是蘇明遠翻遍老宅倉庫找出來的，邊角磨出了毛邊，卻洗得幹幹淨淨，藍布上“棉布”“綢緞”四個白字，是太奶奶當年用漿糊一層層裱上去的，摸起來還帶著些硬挺的質感。
    蘇明遠應了聲，踩著凳子把幌子接過來。鉤子掛上橫梁的瞬間，他忽然想起賬本裏太爺爺寫的那句話“幌子一掛，就得對得起門前走過的每雙眼睛。”風從巷口溜進來，幌子嘩啦啦地轉，驚飛了槐樹上的幾隻麻雀。
    鋪子剛開了半扇門，就有個佝僂著背的老太太拄著拐杖挪進來。“小遠，你這鋪子可算開了。”老太太的聲音顫巍巍的，手裏攥著塊褪色的藍布，“還記得不？你爺爺當年給我做的這件小褂子，穿了三十年都沒壞。”
    蘇明遠趕緊搬了把藤椅讓老太太坐下。這是住在巷尾的周奶奶，賬本裏太爺爺那一頁記著“周寡婦，偏愛寶藍色，孫輩滿月需小襖兩件”，字跡旁邊還有個小小的注腳“針腳要密，耐得住小孩子啃咬。”
    “周奶奶，您想要點什麽？”他打開櫃台下的箱子，裏麵是從鄉下布坊收來的粗布，靛藍的、月白的、藏青的，一匹匹碼得整整齊齊。這些布都是他按賬本裏記的老方子找的，比如那批靛藍布，用的是太爺爺記的“石灰水浸七天，陽光曬三日”的古法染製，摸起來帶著草木的澀感。
    “給我扯二尺青布，做個袖套。”周奶奶眯著眼睛打量四周，“跟你爺爺那會兒一樣，連櫃台都還是老樣子。”
    蘇明遠拿起剪刀時，忽然想起爺爺教他的規矩剪布前要量三次，剪的時候手腕得穩，不能讓布邊打卷。他量布的動作剛做完，周奶奶就笑了“跟你爺爺一個模樣，連捏尺子的手勢都不差。”
    正說著，門口又湧進來幾個街坊。住在對門的張叔扛著個縫紉機進來，機身上的紅漆掉了大半，卻擦得鋥亮“小遠，我這老夥計借你用幾天，當年你爹就是用它給我閨女改的嫁衣。”
    三樓的李嬸拎著個竹籃，裏麵是剛蒸好的紅糖饅頭“開業得吃點甜的，你爺爺以前總說，做生意跟蒸饅頭一樣，得用足了酵母，才能發起來。”
    蘇明遠忙著招呼，鼻尖忽然湧上股熱意。他看著這些熟悉的麵孔，忽然明白賬本裏太爺爺為什麽要在空頁上記那麽多瑣事——王記雜貨鋪的掌櫃愛喝濃茶，送貨時要多備個茶缸；修鞋的劉師傅眼睛不好，布料的標簽得寫大字號；就連巷口賣糖葫蘆的老馬，每年冬至都要扯塊紅布包糖葫蘆靶子……這些被時光磨亮的細節，原來早就織成了一張網，把蘇家的日子和街坊們的煙火氣纏在了一起。
    忙到晌午，人漸漸少了。蘇明遠坐在櫃台後翻賬本，陽光透過雕花木窗，在紙頁上投下細碎的光斑。他翻到爺爺那一頁，1978年的春天，爺爺用藍黑墨水寫著“今日進的確良五米，張老師要給學生做演出服，需鮮豔些。備注的確良雖結實，不如棉布透氣，給孩子們做內裏時要加層棉襯。”
    字跡旁邊貼著張小小的紙條，是用鉛筆寫的“蘇師傅，孩子們穿著新衣服得了獎，謝謝您加的棉襯，一點都不紮皮膚。”落款是“三年級二班全體學生”，後麵還畫著幾個歪歪扭扭的小笑臉。
    “叮鈴鈴——”門口的銅鈴響了，進來個穿著西裝的中年男人，手裏拿著個牛皮紙信封。“請問是蘇明遠先生嗎？”男人遞過信封，“我是趙家莊的趙建國，這是我爺爺讓我交給您的。”
    蘇明遠拆開信封，裏麵是張泛黃的宣紙，上麵用毛筆寫著“守業公當年以布換糧，趙家欠蘇家二十匹布。今聞蘇記重開，特送新棉百斤，以抵舊賬。另，附趙家村新出的棉花樣品，望能入蘇記之眼。”
    墨跡是新的，筆鋒卻和賬本裏趙大戶那張紙條上的如出一轍。蘇明遠忽然想起太爺爺記的那筆賬，“趙公欠布二十匹，抵糧五石，待豐年再議”，原來這“再議”，一等就是八十年。
    “我爺爺說，當年您太爺爺救了全村人的命。”趙建國指著櫃台裏的棉布，“這些棉花是我們村新種的長絨棉，按您賬本裏記的法子曬的，您看看合用不？”
    蘇明遠拿起棉花，纖維又細又軟，陽光照過去能看到淡淡的光澤。他忽然想起父親常說的那句話“生意做久了，欠的賬會還，結的情分卻會生根。”
    傍晚關店時，蘇明遠把今天的賬目記在賬本的新頁上。他沒有用電腦，而是磨了墨，拿起爺爺留下的那支狼毫筆。筆尖落在紙上時，他忽然覺得手腕有些沉，像是有無數雙手在幫他穩住筆鋒——太爺爺的、太奶奶的、爺爺的、父親的……
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    “今日售青布二尺，周奶奶；收長絨棉百斤，趙家村；借縫紉機一台，張叔……”他在末尾添了句，“槐花開得正好，風裏都是甜的。”
    寫完時，暮色已經漫進了鋪子。巷子裏傳來各家做飯的香氣，誰家的煙囪裏冒出了筆直的青煙，在晚霞裏畫出淡淡的線。蘇明遠把賬本放進那個紅綢包裹，剛要鎖進櫃子，忽然看到門口站著個小姑娘，約莫七八歲，手裏攥著幾枚硬幣。
    “小哥哥，我想買塊紅布。”小姑娘仰著臉，辮子上的蝴蝶結歪歪扭扭的，“我奶奶說，紅布能辟邪，我想給生病的弟弟做個小荷包。”
    蘇明遠蹲下來，從櫃台裏挑了塊最鮮亮的紅布，剪了巴掌大的一塊。“送給你。”他把布遞過去，“不用給錢。”
    小姑娘卻把硬幣往他手裏塞“奶奶說不能白要東西，她說你們蘇家的布，都是用良心換的。”
    蘇明遠看著小姑娘跑遠的背影，忽然想起賬本裏最老的那一頁，太爺爺寫在角落的字“做生意，說到底是跟人打交道。人心裏的那杆秤，比賬本上的數字準多了。”
    他鎖好鋪子，走在回家的路上。老槐樹的影子被路燈拉得很長，像是時光在地上寫的詩。巷子裏的人家大多亮著燈，窗戶裏映出炒菜的油煙，傳出電視裏的笑聲，還有誰家的孩子在唱新學的兒歌。
    蘇明遠摸了摸懷裏的賬本，紅綢布蹭著心口，暖暖的。他忽然明白，所謂傳承，從來不是把賬本鎖在櫃子裏，而是讓那些寫在紙頁上的規矩、藏在墨跡裏的人心，順著煙火氣滲進日子裏。就像太爺爺的布莊變成爺爺的百貨店，父親的超市又變回他的布鋪，變的是鋪子的模樣，不變的是櫃台前那聲“您要些什麽”，是剪刀落下時的穩當，是賬本上那句“對得起每雙走過的眼睛”。
    走到巷口時，他回頭望了望“蘇記”的招牌。紅燈籠在風裏輕輕晃，幌子上的白字在暮色裏透著溫和的光。遠處的城市亮起了霓虹燈，可這巷子裏的燈火，卻像是從百年前就一直亮著，明明滅滅，卻從未熄滅。
    蘇明遠笑了笑，把懷裏的賬本抱得更緊了些。他知道，明天早上推開鋪子門，周奶奶還會來扯布，張叔的縫紉機還會在角落裏哢嗒作響，趙家村的棉花會變成暖和的棉絮，那個小姑娘做的紅荷包，會在某個生病的孩子胸口輕輕跳動。
    而這本賬本，會繼續記下去。記著棉布的尺寸，記著棉花的斤兩，記著街坊們的笑和愁，記著蘇家的人，在這人間煙火裏，一步一步走下去的腳印。
    就像太爺爺說的，隻要這巷子裏還有人走著，這賬本，就永遠有新的字要寫。
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