戰鼓的轟鳴震碎了晨霧，也震裂了石禾腳下的土地。當“衝鋒”二字從將軍嘶啞的喉嚨裏炸開時，他看見燕軍陣中那道拄著長矛的身影晃了晃，隨即被潮水般的士兵淹沒。這一次，沒人再笑話他的“田埂腿”，所有人的腿腳都像被無形的鞭子抽打著，朝著對方的陣列撲去。
    鐵器碰撞的脆響瞬間成了天地間唯一的聲音。石禾揮著短刀左擋右閃，田裏練出的靈活身法在此刻成了保命的本事。他看見身邊的戰友被敵軍的長矛貫穿胸膛，鮮血噴濺在自己臉上，溫熱得像剛出鍋的米湯；看見一個燕國小兵的頭盔滾落在腳邊，露出的眉眼竟和村裏的二柱一般年紀。短刀劈砍在鎧甲上的悶響、骨骼斷裂的脆響、瀕死者的嗚咽聲混在一起，讓他想起暴雨前被驚飛的鳥雀，卻比那慘烈百倍。
    “殺！”石禾聽見自己喉嚨裏發出野獸般的嘶吼。他不知道自己在砍誰，隻知道不砍就會被砍。當他的刀背砸向一個燕軍士兵的後腦時，對方懷裏突然滾出個布包，粟米撒了一地，在血水裏泡成渾濁的漿糊。石禾的動作猛地頓住——那粟米的顆粒，和他懷裏揣著的一模一樣。
    就在這時，燕軍陣中突然傳來一陣騷動。石禾抬眼望去，隻見那個被他救過的燕將正拄著劍後退，左腿的傷口再次崩裂，鮮血順著褲管往下淌。幾個趙國士兵見狀，嘶吼著朝他撲去。石禾腦子裏“嗡”的一聲，竟忘了自己身處戰場，瘋了似的衝過去，用後背擋住了劈來的長刀。
    “鐺”的一聲巨響，震得他手臂發麻。那幾個士兵愣住了，燕將也愣住了，連石禾自己都愣住了。他轉身對著趙國士兵大喊“他傷成這樣！殺個殘疾人算什麽本事？”又回頭瞪著燕將，“你怎麽還不跑？等著被砍頭嗎？”
    混亂中不知是誰的刀劈了過來，石禾下意識地抬手去擋，短刀與對方的長刀相撞，刀刃瞬間崩開個豁口。他感覺肩膀一陣劇痛，低頭看見鮮血正從甲胄的縫隙裏往外湧，像極了被暴雨衝垮的田埂，止不住地往外滲泥水。
    廝殺不知持續了多久，直到太陽爬到頭頂，又沉向西方。戰鼓聲停了，喊殺聲歇了，隻有風吹過屍骸的嗚咽聲在曠野上回蕩。石禾拄著斷成半截的短刀站起來，腳下的土地早已被鮮血浸透，踩上去像陷在剛翻過的泥田裏。他看見將軍倒在不遠處的高坡上，手裏還緊攥著染血的旗幟；看見那個燕將靠在折斷的樹幹上，胸口插著支羽箭，手裏卻死死捏著半塊麥餅——正是自己那天扔給他的那塊。
    石禾踉蹌著走過去，蹲下身想把麥餅從燕將手裏抽出來，手指卻觸到了一塊冰涼的東西。是那塊“土行佩”，不知何時從自己懷裏滑落，竟被燕將攥在了掌心。兩塊玉佩貼在一起，暖玉佩的溫度早已散去，隻剩下刺骨的涼。
    夕陽把戰場染成了紫黑色。石禾拖著傷腿在屍骸間行走，看見斷戟上纏著嬰兒的繈褓，看見裂開的頭盔裏塞著家書，看見無數隻僵硬的手都保持著握刀的姿勢，指節因為用力而泛白。他突然想起村長說的“百金千畝”，想起那些被用來懸賞的錢財，此刻都散落在血地裏，被馬蹄踩成了泥。
    遠處傳來烏鴉的聒噪聲，石禾抬頭望去，成群的烏鴉正盤旋在戰場上空，像一團團翻滾的黑雲。他摸了摸懷裏的粟種袋，袋子不知何時破了，種子撒了一路，有些掉進血水裏，有些落在屍骸的縫隙間。他突然蹲下身，用帶血的手指把那些種子一顆顆撿起來，輕輕放進衣袋裏。
    傷口的劇痛讓他眼前發黑，石禾靠在一塊岩石上喘息。他看著眼前這片被鮮血浸透的土地，突然明白五行家老者說的“人心之火”是什麽——不是天災，是人的貪婪燒起來的野火。為了所謂的城池、土地、金銀，多少人把鋤頭換成了刀槍，把田埂變成了沙場，把能長出莊稼的土地，變成了隻能埋葬屍骸的墳場。
    夜風漸起，帶著濃重的血腥味。石禾從懷裏掏出最後幾粒粟種，借著月光看它們在掌心發亮。他想起阿杏說過，種子隻要沾了土，就沒有不發芽的。哪怕是在這樣的血地裏，哪怕被踩進泥裏，隻要有一絲縫隙，它們總會頂破黑暗，長出新綠。
    他慢慢站起身，朝著家鄉的方向走去。肩膀的傷口還在流血，每走一步都疼得鑽心，但他攥著種子的手卻握得很緊。他不知道這場仗到底是誰贏了，隻知道輸的永遠是田埂上的莊稼，是盼著丈夫回家的阿杏，是那些握過鋤頭卻沒能再握起鋤頭的手。
    天邊泛起魚肚白時，石禾終於走出了戰場。他回頭望去，那片血色土地在晨光中漸漸模糊，隻有風裏還飄著未散的硝煙味。他把掌心的種子輕輕撒在路邊的泥土裏，像是在播種，又像是在告別。
    土地沉默地接納了這些種子，就像它無數次接納淚水、汗水與血水。石禾知道，等到來年春天，這裏或許會長出一片粟米，或許會開滿不知名的野花，或許什麽都長不出來。但隻要還有人記得把種子播進土裏，而不是把刀插進別人的胸膛，這世間就總有希望——就像田埂上的野草，哪怕被戰火焚燒，根還在土裏，雨一來，就會重新發芽。
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    殘旗立·勝之殤
    風卷著殘旗掠過屍山，發出嗚咽般的聲響。石禾被幾個渾身是傷的士兵架著站起來時，才發現己方的陣列早已不成形——原本千人的隊伍，此刻能站直身子的隻剩三十七個，個個帶傷，人人浴血。
    “勝了！我們勝了！”不知是誰先喊出這句話，聲音嘶啞得像被砂紙磨過。緊接著，更多沙啞的呼喊聲此起彼伏，有人拄著斷矛搖晃，有人抱著死去的戰友痛哭，還有人對著天空狂笑，笑聲裏卻淌著眼淚。
    石禾望著眼前的“勝利”，隻覺得喉嚨發緊。所謂的“勝利”，是燕軍陣列的潰散，是對方主將的戰死，是插在敵營土坡上的趙國軍旗。可這勝利的底色，是腳下三尺深的血水，是斷肢殘骸堆成的小山，是三十七個幸存者背後，九百多個永遠倒在這片土地上的兄弟。
    “石禾！你看！咱們贏了！”一個斷了胳膊的老兵抓著他的肩膀搖晃，臉上的血汙混著淚水往下淌，“將軍說的沒錯，衝垮敵營就有飯吃……可將軍他……”老兵的聲音突然哽咽，指著高坡上那具早已冰冷的屍體，再也說不出話。
    石禾順著他指的方向望去，將軍的鎧甲被劈成了兩半，手裏的長劍仍死死釘在燕將的屍身上，像是在完成最後的搏殺。而那個被他塞過粟種的燕將，雙目圓睜望著天空，胸口的羽箭旁，還露著半截艾草帕子的邊角——那是阿杏繡的平安結，此刻已被血浸透成了紫黑色。
    “勝利……”石禾喃喃重複著這兩個字，低頭看見自己的手。這雙手本該握鋤頭、插秧苗、割麥穗，此刻卻沾滿了凝固的血漬，指甲縫裏嵌著暗紅的泥土，洗都洗不掉。他想起村裏的田埂，此刻該是新苗破土的時節，而不是在這裏，用鮮血澆灌仇恨。
    有士兵拖著傷腿去搬燕軍糧倉裏剩下的糧食，卻發現大半糧倉早已被戰火引燃，燒焦的粟米混著灰燼，散發出刺鼻的糊味。“媽的！連口熱飯都吃不上！”有人咒罵著踢翻了空陶罐，罐口滾出幾粒發黑的種子，和石禾懷裏的粟種一模一樣。
    石禾突然蹲下身，劇烈地咳嗽起來。傷口的疼痛讓他渾身發抖，眼前卻不斷閃過畫麵阿杏在院裏曬粟米的笑臉，老兵教他握矛時粗糙的手掌，燕將啃麥餅時眼底一閃而過的鄉愁……這些畫麵都碎了，碎在刀光劍影裏，碎在這片被稱為“勝利”的血色土地上。
    “贏了又怎樣？”一個十七歲的少年兵抱著膝蓋哭起來，他的右腿不自然地扭曲著，“俺娘還等著俺回家種豆子，可俺這條腿……”話沒說完，就被旁邊的老兵捂住了嘴。
    老兵紅著眼瞪他“別胡說！勝利了就能回家！朝廷會賞田賞錢，你的腿……會好的！”可他自己都知道，這話說得有多虛。戰場上斷了的腿，就像被冰雹打爛的莊稼，哪裏還能複原？
    石禾慢慢站起身，走到插著軍旗的土坡上。殘旗在風裏獵獵作響，旗杆上還掛著破碎的衣甲和幹枯的血跡。他伸手觸碰那麵旗幟，粗糙的布料磨得掌心生疼，就像觸摸這片被反複蹂躪的土地。
    所謂勝利，不過是幸存者在屍堆上的喘息；所謂榮耀，不過是用無數白骨堆起的虛名。那些高呼勝利的士兵，喊的不是喜悅，是劫後餘生的恐懼，是失去兄弟的痛苦，是對“回家”二字最後的執念。這勝利像一場高燒，燒得人神誌不清，燒得人忘了為何而戰，隻記得要為死去的人“贏”回點什麽，卻終究什麽都贏不回。
    石禾從懷裏掏出最後一點粟種，輕輕撒在軍旗旁的泥土裏。種子落在血與火浸染過的土地上，細小得幾乎看不見。他知道，這片土地被仇恨滋養得太久了，或許不會再長出莊稼，但他還是想埋下一點希望——就像那些在病態勝利裏仍在呼吸的生命，哪怕傷痕累累，也要掙紮著活下去。
    遠處的炊煙升起，是幸存的夥夫在煮最後一點口糧。石禾望著那縷青煙，突然無比想念家鄉的炊煙。那裏的煙是麥秸稈燒出的暖黃色，混著飯菜香；而這裏的煙，是焦屍和斷木燒出的黑灰色，帶著化不開的血腥味。
    “回家吧。”石禾對著身邊的士兵輕聲說，聲音輕得像風，“把旗帶著，把兄弟的屍骨……盡量帶上。”
    三十七個傷兵互相攙扶著，拖著殘破的軍旗，慢慢離開這片“勝利”的戰場。他們的背影在夕陽下拉得很長，沒人再呼喊勝利，隻有風聲在耳邊低吟，像是在為死去的人唱挽歌，又像是在為活著的人歎前路。
    石禾走在最後，每一步都踩在自己和敵人的血水裏。他知道，這場勝利會被寫進史書，會被將軍們稱頌，可隻有他們這些幸存者知道，所謂勝利，不過是用無數破碎的人生，拚湊出的一場醒不來的噩夢。而那埋在土裏的粟種，或許才是唯一的真相——土地從不需要勝利，它隻需要耕耘；人心從不需要仇恨，它隻需要安寧。
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