唐柳月的聲音，在深夜的風裏幾乎要被吹散。
    周墨沒有解釋。他從來不善於解釋，更不會給出安慰。
    他轉身，慢慢走入夜色裏。
    風很冷，冷得像一把刀，從他衣領裏割進骨縫。
    可他沒有拉緊衣服。
    他隻是走，踩著昏黃燈光下拉長的影子，一步一步，像是踩著從前。
    ——
    那不是第一次。
    也不會是最後一次。
    他曾經也是這樣，在另一個世界裏，在沒有人看見他的地方，孤零零地站著。
    他來自創繪界——一個用繪畫定義真實的世界。
    在那裏，所有人都說他是天才，是未來的主構者，是“空間情緒動態渲染係統”的最佳候選人。
    可也正因為此，他必須贏。他必須完美。
    然後他輸了——連續三場構圖大獎賽。
    之後，失控，幻覺，發作，坍塌。
    醫生說他精神結構過載，情緒係統紊亂。
    他母親幾乎想盡所有辦法，但是，都無濟於事。
    後來，得到一個建議——
    “讓他去人間走一遭吧。”
    “用那裏的混亂情緒，重構他。”
    於是他來了。
    第一次踏入人間，是作為一名“透明者”。
    無形，無聲，無觸感。
    不是人。
    不是神。
    隻是一道投影。
    他漂浮在城市之上，像霧，像夢，也像一塊無處可去的意識碎片。
    街燈、霓虹、喇叭聲……人類世界遠比他想象中更混亂、更吵鬧，也更冷淡。
    他以為“情緒世界”會讓他重新找回自我，可他看到的隻是——麻木的臉、焦躁的神情，還有奔跑在人生算法中的行屍走肉。
    直到——
    他在某個偏僻街區，看見了她。
    ——
    那條街很舊，像被城市遺忘。
    破敗的樓，剝落的牆皮，雨水把每一寸水泥地都衝刷得灰白發冷。
    他本想離開。
    這種地方，沒有意義。
    可就在他要飄走的那一刻——
    他看見她。
    她一個人，蹲在那堵斑駁的牆下，撐著畫板。
    她穿寬鬆的白襯衫和淺綠工裝褲，頭發散在耳邊。
    她在畫畫。
    她畫的，不是一棟快倒的樓。
    是那種城市裏快被遺忘的角落——老居民區的盡頭，貼著廢棄工廠的牆根，一排排矮平房。
    門歪著，牆皮剝落，鐵窗後掛著一塊泛黃的簾子，風一吹就晃，像是在顫。
    整個街巷沉著，像是沒了人間煙火。
    她蹲在那裏，畫得極慢，像是在畫一段心事。
    她用黑色勾勒屋簷，用深灰打出水漬和裂縫，然後——
    她在那扇窗子裏，點了一盞燈。
    不是畫錯，不是疏忽。
    是刻意為之。
    一筆淡黃色，細得幾乎快要看不見，卻在整幅畫最陰鬱的地方，像一滴墨染進水，溫熱地暈開了。
    那盞燈，像是拒絕被抹掉的呼吸。
    像是她在說：
    “哪怕世界隻剩一口氣，我也想給它暖一點。”
    她沒有說話，可她每一筆都在表達。
    不是美化現實，是與破敗共處。
    不是逃避傷口，是為傷口留一束光。
    她把整座快被時間吞掉的老街，拉回了畫紙上。
    像是替它說：我看見你了，你還在的。
    ——
    他站在那裏，看得呆了。
    他第一次感覺自己不是在看一幅畫，而是在看——她對世界的方式。
    他那一刻不再想研究這幅構圖，不再想分析色彩、分辨技法。
    他隻是站在那裏，靜靜地被那一盞光吸進去。
    他從來沒被一盞燈，照得這麽熱。
    不是因為亮，而是因為那光的背後，是一個人在說：
    “我知道你可能要倒了，但我願意為你開一盞燈。”
    這一刻，才是他心動的起點。
    也許那天雨很冷，風很重，空氣裏全是塵土和潮濕味道。
    可他記得的，是那盞燈的顏色，是那雙沒回頭的眼睛，是她用畫筆落下的那一瞬間——
    整個世界，都靜下來了。
    ——
    他靠近，想看清她的臉，卻穿過去了——
    他忘了，他是透明者。
    他不是這個世界的一部分。
    可她那一刻，抬起頭了。
    她不是看到他，她隻是看著那座樓的屋頂，輕輕地笑了。
    不是喜悅，是釋懷。
    那種笑，就像你在夜裏寫了一封信，寫完那一刻，你知道即使沒人回，你也不再難過。
    他怔住。
    他從沒見過有人，用畫去救一座樓。
    也從沒見過有人，用笑去安慰一整個破碎的夜。
    他從前以為，構圖是邏輯，情緒是功能，美是公式。
    而她告訴他——
    “不是的。美，是給廢墟留燈。”
    他那一刻，心裏裂了一道口子。
    不是疼，是光。
    ——
    他從沒這麽清楚地感覺到：我想再看她一次。
    於是他開始跟著她。
    那一刻起，他的遊曆計劃全毀了。
    他沒去著名藝術館、沒去理論學院、沒去觀察其他人類。
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    他就跟著她。
    她回學校，他也回學校。
    她進教學樓，他就在她旁邊空位上坐著，看她上課。
    她在圖書館自習，他就靠在書架凝望著她。
    像個影子，又像一場夢。
    她不知道身邊多了一個人。
    ——
    他第一次畫她，是在圖書館那晚。
    大雨，雷聲，整個南聯合大學都停了電。
    玻璃窗震動，全館黑暗。
    有人尖叫，有人罵娘，有人打開手電筒像是掉進海底。
    可她沒有動。
    她就站在書架邊，手指輕輕摩挲著一本舊書的封麵。
    忽然亮起的應急燈，把整條過道切成明暗兩半。
    燈光是冷白的，但她站在裏麵，像一束暖光從人群裏透出來的剪影。
    她低著頭，正彎腰去撿書。
    裙褲線條利落，身形沉靜。她的動作不急不緩，每一個細節都像被提前畫好。
    那一刻，周墨站在另一頭，沒說話，也沒動。
    他本能地屏住了呼吸。
    光線從她肩膀斜落，勾出冷靜而利落的頸線。發絲垂下，剛好遮住半邊臉。
    她沒注意四周，甚至沒注意光。
    她隻是安靜地，蹲下去，拿起那本書。
    她彎腰去撿書。 沒有多餘動作，也沒有誰在看她。
    可她蹲得很輕，像在安撫某個哭過的孩子。
    他腦子“嗡”地一下。
    是那種不在預料中的心跳，不是“她好美”，而是“她怎麽會存在”。
    她是安靜的，卻不是退縮的；
    她是冷的，卻不是隔絕的；
    她像一筆被畫家反複修改又不忍刪去的光，
    存在，卻不求你看見。
    但那一刻，他是，被她畫住了。
    他懷疑自己過去所理解的美都錯了。
    自己白活了十九年。
    他那一刻就知道了。
    自己的心再不想離開她。
    他瘋了似的翻開速寫本，借著微弱的光，筆尖下的線條，如水一般流動了起來——
    肩膀、發絲、手指、彎腰的弧線……
    但他停在了最後一步。
    她的眼睛。
    他不敢畫。
    不是因為不會。
    而是他怕，怕那雙眼睛真的在畫中回望他。
    怕她知道他一直在看她。
    怕她不認得他。
    ——
    那一晚，她似乎感知到了什麽，抬頭看向他藏身的角落。
    而他整個人像是被雷擊了一樣，身體動不了，呼吸卡住。
    她沒走過來。
    她隻是，皺了皺眉，然後合上書，走開了。
    什麽都沒說。
    也什麽都沒留下。
    可他那晚回到原點營地，一夜沒睡。
    他看著自己畫的那幅剪影，看了很久很久。
    她沒有眼睛。
    她還沒看他。
    所以他不能畫那一筆。
    ——
    第二天早晨，天晴得不像昨天有過雨。
    她坐在圖書館的窗邊，陽光灑在她的發頂，像是金粉輕抹。
    她抱著一本書，安安靜靜地讀，手裏還拿著一支筆，一邊讀一邊做標注。不是劃線，是寫批注。寫得很密，很認真。
    他靠近，看她寫了什麽。
    她在紙角寫下——“畫不是表達，是整理。”
    他愣了愣。
    這句話，就像她自己。克製、冷靜，卻把最混亂的東西慢慢整理成秩序。
    她不是那種一眼就驚豔的漂亮女生，可她是那種越看越無法移開的存在。
    她的世界安靜，但不冷漠。
    她的動作柔和，但不軟弱。
    她的每一筆、每一句話，像是壓在心口的手，輕輕卻無法忽略。
    他跟著她看了整整一個上午。
    他沒走，也不想走。
    她走去美術樓的時候，他像影子一樣飄著跟著。
    美術樓三樓露台，他飄在她身後，看她執筆臨摹大師作品，他的手也下意識跟著她的線條一同劃過空中。
    那天她課上演示，用自己的畫做講解。
    她站在投影前，指著畫說：“……我畫的不是現實。我畫的是，那些現實之下仍然存活的情緒。”
    她頓了頓，像是覺得這句話太抽象，於是輕聲補了一句：
    “畫畫，是我唯一能抵抗孤獨的方式。”
    他聽到了。
    那一刻，他眼前好像有千萬支畫筆同時擦過畫布，爆炸成一幅沒人能看懂、卻隻有他能讀懂的作品。
    他那晚沒回營地。
    他坐在南聯合大學的美術樓後麵，一整夜沒動。
    他翻開畫冊，把那句話一遍又一遍地寫了下來。
    每一遍的筆鋒都在顫。
    他不是抄句子，是在——把她的情緒寫進自己骨頭裏。
    他從那一夜開始，不再隻是畫她的背影和剪影。
    他開始畫“她的世界”。
    她在圖書館撐著下巴看窗外，發尾在書頁邊輕輕卷著。
    她走在林蔭道上，陽光打在她的側臉上，睫毛像蟬翼在抖。
    她拿畫筆比劃構圖時，會皺起眉，咬下唇。
    她坐在草地上摳葉子邊發呆。
    他全畫了。
    一頁接一頁。
    她不知道。
    但他畫得像瘋了一樣。
    如果不是限定時間到了，他根本不想回那冷冰冰的創繪界。
    那一刻，他知道他不能隻畫她，他要追到她。
    ——
    他回到宿舍，坐在床邊，背靠著牆。
    天很黑，宿舍沒有人，樓下也安靜了。
    隻有窗外的路燈，把光一點一點浸進來，像有人悄悄推開了他房間的門。
    他翻出畫冊。
    手翻了十幾頁，全是她的背影。
    她站著，她坐著，她走著，她蹲在牆角畫畫，她在樓梯間發呆，她穿白衣、黑衣、藍灰的風衣……無一例外，她的眼睛都沒有被畫出來。
    不是畫不出來。
    是他不敢畫。
    那雙眼睛一旦落在紙上，就不是她了。
    那會變成一個角色，一個被他主觀想象過的人。
    可她不是角色。
    她是真人。
    她是他看了一年，卻從沒對視過的那個人。
    他盯著紙上那個剪影，安靜了一分鍾。
    然後，他低頭，在速寫本扉頁上寫下：
    【她還沒看我。】
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