桌上擺著老式的醬油瓶、白瓷醋壺和一小盤泡菜，都是胖三自家醃的，顏色不豔，味道卻真實。
    廚房那邊，胖三的動作麻利又幹淨。他抻麵時一手抬，一手拽，麵條在空中一甩一甩，像白練飛舞，力道均勻，不多不少。鍋裏的水剛好沸起，麵條被丟進去，在沸水中翻騰，像脫韁的野馬奔跑著追逐自由。
    不多時，一碗香氣四溢的炸醬麵端上來。
    “喏，試試，看是不是你心裏的味。”胖三把碗一放，轉身又忙去了。
    麵碗極深，青花瓷的邊沿被熱氣熏得微微發暈。麵條緊致而順滑，上麵是一層厚厚的肉醬，紅褐交錯，中間點綴著幾粒蒜末和翠綠的蔥花。香氣猛烈，卻又不膩，辣中帶香，香裏藏甜。
    絔毓裔夾起一筷子，緩緩地卷了幾圈，然後送入口中。
    醬的味道立刻在舌尖炸開，濃鬱、厚重、層層推進，每咀嚼一下就仿佛打開一扇門。他嚐出了黃醬的鹹香、豆豉的微苦、蒜的刺鼻、辣椒的灼熱，還有一絲甜味，那應該是炒糖時自然溢出的焦香，像是雨後土壤的第一縷清新，又像母親在廚房裏偷藏的一點耐心。
    “怎麽樣？”胖三隔著案台喊。
    “像一拳打在胸口。”絔毓裔輕聲回答，“可打完之後，整個人都踏實了。”
    胖三笑著搖頭，“這評價頭一回聽見，我喜歡。”
    絔毓裔吃得慢，卻極專注。他的世界仿佛隻剩這碗炸醬麵，每一口都像是走進一段過往——他記得某年冬天，一個冰冷的夜晚，母親偷偷在他熬夜複習時給他煮了一碗炸醬麵，醬是臨時炒的，味道很粗糙，但那夜他吃完後就睡得極香。
    麵吃完，他不急著走。坐在那兒寫字，一頁一頁地填。他寫那個廚子，終於在旅途中學會做炸醬麵。他從一位老兵那裏學來的——那老兵沉默寡言，背著一把老刀，身後是未盡的江湖恩怨。可他做的炸醬麵，是他所有戰事中唯一願意教給別人的本事。
    絔毓裔寫得入神，沒注意胖三走過來，把一杯茶放在他麵前。
    “你筆下那人，跟你有點像。”
    絔毓裔抬頭，笑了笑，“不像，我哪會做麵。”
    “可是你吃得比誰都認真。”胖三語氣很平，“一個人要麽就是從小吃不到，要麽就是從小吃得太多。”
    “你是哪種？”
    “我是第三種。”胖三看向窗外，“我從小吃麵，是因為沒別的吃。後來學會做麵，是因為不想再吃別人給的。”
    “所以你就做得特別好。”
    “所以我隻做一種。”胖三回頭，“炸醬麵夠了。辣椒夠多的時候，連回憶都能被掩蓋一點。”
    絔毓裔端起那杯茶，輕抿一口，苦味略重，卻很提神。
    “你寫那人，要寫得像活人。”胖三忽然說，“別隻寫風花雪月，江湖的事，也要寫他怎麽吃、怎麽活、怎麽睡、怎麽在失眠的時候望著鍋裏的水。”
    絔毓裔凝視著他，許久才點頭。
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