雲麓詞心錄·二十一章·墨痕深處覓殘章
    梅雨季的姑蘇城浸在霧靄裏，煜明推開藝圃的月洞門時，青苔石階上還凝著昨夜的雨珠。手中明軒遺留的《雲麓詞心錄》手稿微微發潮，泛黃紙頁間滑落半片幹枯的白芙蓉，恍惚又回到三年前那個相似的清晨——明軒躺在病榻上，用顫抖的手將這本手稿塞進他懷裏：“去替我看看若雪畫裏的春天。”
    手機在帆布包裏震動，是沈硯冰發來的消息。屏幕上躍動的文字與眼前景致重疊：“煜明，庫房新發現若雪1958年的寫生本，扉頁題詩與你前日改定的《藝圃聽雨》竟有七分相似！”他駐足在乳魚亭前，看雨絲墜入方池，驚碎了水麵倒映的黛瓦飛簷，忽然想起沈硯冰說過的話：“文人的重逢，往往藏在字句與畫境的暗合裏。”
    沿著曲廊緩步前行，煜明翻開筆記本。昨日在沈硯冰處謄寫的《藝圃聽雨》墨跡未幹：“苔痕浸石雲垂閣，簷溜敲荷珠落盤。”而此刻雨勢漸急，簷角銅鈴被風撥弄出細碎聲響，倒真應了那句“鈴語隨風入舊歡”。轉過響月廊，忽見茶室窗前立著個熟悉的身影——藕荷色旗袍外披著墨色油紙傘，沈硯冰正低頭翻看一本布麵筆記本，發梢垂落的水珠在衣襟暈開深色痕跡。
    “沈小姐？”煜明快步上前，將隨身帶著的竹骨傘撐在她頭頂，“你專程從上海趕來？”
    沈硯冰抬起頭，眼角猶帶笑意：“算準了梅雨季來姑蘇，定能在園林裏遇見你。”她揚了揚手中的筆記本，封麵布紋間嵌著細碎金箔，“若雪1958年的寫生本，扉頁題詩寫著‘雨叩苔階尋舊墨，風搖竹影覓新章’，與你筆下‘苔痕浸石’的意象，分明是跨越時空的唱和。”
    油紙傘下，兩人並肩走向延光閣。沈硯冰小心翼翼展開寫生本，泛黃紙頁間夾著的幹枯紫藤花標本簌簌輕顫。畫中是藝圃的浴鵠池，雨中的水榭宛如浮在煙霧裏的孤舟，角落題款旁有行小字：“明生應約未至，獨坐聽琴，竟與七年前同景。”
    “1951年，明軒與若雪曾在此處合創《雨園雅集圖》。”沈硯冰指尖劃過畫中虛掩的琴案，“畫裏有你熟悉的身影——穿長衫的明軒正展卷吟詩，而若雪執筆將詩句化作水墨，背景處隱約可見半闕《浣溪沙》。”
    煜明的目光忽然被畫中琴案上的茶盞吸引。那抹青釉色澤，竟與他家中收藏的明軒遺物如出一轍。記憶翻湧間，他想起明軒臨終前的呢喃：“藝圃的雨，總帶著若雪煮的碧螺春香。”顫抖著翻開《雲麓詞心錄》手稿，在1951年的詩稿中，果然找到那首未完成的《浣溪沙》殘句：“雨濕琴絲音漸渺，茶浮雪乳夢初殘。”
    “沈小姐，這畫裏的茶盞……”煜明話音未落，忽聽茶室傳來叮咚琴聲。推開雕花木門，穿月白長衫的老者正撫弄焦尾琴，琴案上的青瓷茶盞氤氳著熱氣，茶霧在雨光中凝成薄薄的紗。老人抬頭時，煜明幾乎屏住了呼吸——那雙眼睛裏流淌的神色，竟與明軒畫中1962年的自己別無二致。
    “兩位可是為若雪的畫而來？”老人輕撥琴弦，《平沙落雁》的旋律混著雨聲流淌，“我是她晚年的鄰居，常聽她念叨藝圃的雨。這些年，我總在梅雨季來此撫琴，權當替她完成當年的約定。”
    沈硯冰取出寫生本，指著畫中琴案：“老先生可知，這幅畫裏的琴與您的焦尾琴極為相似？”
    老人露出追憶的神情：“1958年夏，若雪帶著這幅畫來找我，說畫中琴師的形象是以我為原型。那時她總說，琴音與詩畫相通，都要‘留三分空白給聽客’。”他忽然起身，從琴匣中取出泛黃的信箋，“這是她臨終前寄給我的，信裏夾著半闕詞——”
    展開的信箋上，若雪的字跡清瘦如竹：“雨鎖重門尋舊約，琴銷孤館憶清歡。殘章寫盡墨猶寒。”煜明的心跳驟然加快，這分明是他昨夜夢中反複吟誦的句子。顫抖著翻開自己的筆記本，新寫的《浣溪沙》躍然紙上：“霧隱千峰尋故跡，詩融萬壑寄幽懷。墨痕深處見春回。”
    “原來詞心真的會穿越時空。”沈硯冰的聲音帶著驚歎，“若雪當年說，未完成的詩詞會在天地間漂泊，直到遇見懂它的人。煜明，你與她的詞句，在六十年後竟自成對仗。”
    雨勢漸歇，陽光穿透雲層灑在浴鵠池上。煜明漫步至響月廊盡頭，看池中錦鯉攪碎一池碎金。忽然想起明軒曾說：“園林裏的每處景致，都是天地寫就的詩行。”此刻青苔斑駁的牆垣、蜿蜒的曲水、飛翹的簷角，何嚐不是若雪畫中未說完的韻腳？
    “煜明，快來看！”沈硯冰的呼喚從乳魚亭傳來。她蹲在亭柱旁，指尖拂過柱上剝落的墨跡，“這裏有題詩！雖然殘缺，但‘雲影’‘琴音’的意象，與若雪的畫稿、你的詞都能呼應。”
    煜明湊近細看，斑駁的墨跡中辨認出“雲影漫過舊時亭”七字。靈感如潮水般湧來，他迅速掏出鋼筆，在筆記本上續寫：“雲影漫過舊時亭，雨痕浸透當年夢。琴音散作千峰翠，詩魄凝成萬點星。”寫完時，忽覺眼角微濕，恍惚看見明軒與若雪並肩立在廊下，一個執筆揮毫，一個撫琴而笑。
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    暮色漸濃時，煜明與沈硯冰在水榭茶寮相對而坐。青瓷碗裏的碧螺春舒展著嫩芽，茶香混著潮濕的泥土氣息，讓人想起明軒詩中“茶煙輕颺入雲深”的意境。沈硯冰取出若雪的日記殘頁，燭光下，字跡微微發亮：“1962年梅雨季，再訪藝圃。空廊寂寂，唯餘雨打芭蕉聲。忽憶明生當年所吟‘苔深不礙尋詩履’，竟淚濕鮫綃。”
    “你看這裏。”沈硯冰指著日記旁的塗鴉，是幅未完成的簡筆畫——雨中的乳魚亭，亭中坐著個模糊的身影，旁邊用鉛筆寫著“待明生”三字。
    煜明輕輕合上日記，望向窗外漸暗的天色。雨又淅淅瀝瀝地下起來，打在芭蕉葉上發出清脆聲響。他取出《雲麓詞心錄》手稿，在空白頁寫下新篇：“梅雨重臨藝圃門，苔痕疊印舊詩魂。琴音散作星河遠，墨韻凝成歲月溫。半闕殘章藏故夢，一襟幽思寄朝暾。相逢不必詢前事，自有清風叩心門。”
    離開藝圃時，沈硯冰將若雪的寫生本鄭重交到煜明手中：“這些畫稿與詩詞，終究等到了續寫它們的人。”月光透過雲層灑在青石板路上，煜明回頭望去，乳魚亭的輪廓在夜霧中若隱若現，仿佛看見明軒與若雪正站在亭中，對著他微笑。
    回到寓所，煜明將白芙蓉標本夾進《雲麓詞心錄》。台燈下，新寫的詞章與若雪的畫稿、明軒的詩稿靜靜相對。他忽然明白，所謂詞心，並非獨屬於某個人或某個時代，而是無數個靈魂在時光長河中的相遇與共鳴。就像藝圃的雨，年複一年地落下，卻總能在不同的詩詞裏，找到新的生命。
    窗外，雨又密了些。煜明鋪開宣紙，提筆寫下：“雨落姑蘇夢未休，詞心點點寄雲樓。”他知道，這不是故事的終結，而是另一段追尋的開始。在那些未完成的畫稿裏，在散落的詩行中，還有無數個等待被發現的詞心，在歲月深處，靜靜閃爍。
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