《雲麓詞心錄·》第九十八章：徽巷尋碑
    一、竹露敲窗
    秋分前三日，煜明在舊書攤淘到半冊《新安詩略》，泛黃的紙頁間夾著片幹枯的槐葉，葉脈裏還滲著墨痕，像極了二十年前修遠抄在筆記本上的《黃山圖經》殘句。暮色漫進書齋時，景德鎮寄來的青花信箋躺在案頭，修遠的小楷在月光下泛著鬆煙香：“歙縣槐塘村發現元代詩碑，有‘鬆根穿石骨，雲影宿苔衣’句，疑為方回遺墨。明兄可願同往？”
    狼毫擱在“鬆濤共韻”的火山石鎮紙上，煜明望著窗外漸黃的梧桐，忽憶起1992年深秋，兩人在屯溪老街分食蟹殼黃，修遠舉著剛淘的徽墨說：“真正的詩骨該像徽墨，要經鬆煙凝、桐油淬，方能在歲月裏磨出青輝。”案頭青瓷筆洗裏，去年天池帶回的水已生了苔衣，正與《新安詩略》裏的句子相映成趣。
    二、苔徑叩門
    歙縣的晨霧還未散，修遠的青布衫已染了槐花香。他站在槐塘村口的“龍關”石坊下，手中握著拓碑用的棉包，布包上繡著的鬆樹紋，正是二十年前煜明母親所贈。“記得嗎？”修遠指著石坊上的苔蘚，“那年在嶽麓山愛晚亭，你說苔痕是大地的題跋，如今看這元代石坊，苔衣竟把‘龍關’二字潤成了活的詩句。”
    石板路蜿蜒至白牆黛瓦間，忽見老嫗在古井邊搗衣，木杵起落間，水麵晃碎了馬頭牆上的雲影。修遠忽然駐足，從帆布包取出個漆盒——是1988年在屯溪買的徽漆盒，裏麵裝著半塊龍尾硯：“當年你用這塊硯磨墨，在迎客鬆旁題‘雲來山失骨，鬆老石生鱗’，後來收錄進《黃山吟草》的那首，可還記得起筆時硯台沾了鬆針？”
    行至村西，斷牆下斜倚著半截石碑，“鬆根穿石”四字已漫漶不清，唯有“苔衣”二字被晨露洗得發亮。修遠蹲下身，用軟毛刷輕掃碑麵，煜明看見他指尖的老繭，正是三十年握筆磨出的印子——就像1995年在敦煌，修遠跪在莫高窟壁畫前臨稿，膝蓋磨破了仍說：“要讓筆尖追上千年的筆意。”
    三、茶煙論古
    晌午時分，兩人被邀至村口茶寮。老茶農用粗陶碗泡了黃山毛峰，茶湯裏浮著幾片野菊，修遠忽然從包裏取出個牛皮紙袋：“帶來了祁門紅茶，還是曆口那家的，1990年我們徒步牯牛降時，你說這茶的回甘像詩裏的‘餘韻’。”
    茶霧嫋嫋中，修遠展開拓好的碑帖，殘句“鬆根穿石骨，雲影宿苔衣”在宣紙上洇著墨韻。“方回當年被貶徽州，想必是把失意都熬進了詩骨。”煜明摸著碑帖上的石紋，忽然想起二十年前在嶽麓書院，修遠為病重的教授抄錄《楚辭》，鋼筆水在稿紙上暈開的痕跡，竟與這碑紋有相似的蒼勁。
    老茶農指著遠處山巒：“從前山民說，黃山的鬆樹根須能啄開岩石，就像讀書人的筆能戳破世道。”修遠聞言輕笑，從筆記本翻出1993年遊齊雲山時的斷句：“‘墨痕凝作石，詩骨瘦於鬆’，那時總覺得句子太澀，如今見了這碑，才知澀味裏藏著山的筋脈。”
    四、月橋分韻
    暮色染透馬頭牆時，兩人在村口石拱橋上分韻賦詩。修遠倚著橋欄，看水中殘月碎成銀鱗，忽然道：“就以‘苔’‘衣’二字起韻如何？當年在石鼓書院，我們曾用‘江’‘月’分韻，你寫‘月浸詩魂瘦’，我接‘江吞劍氣孤’。”
    煜明撫著橋欄上的凹痕——那是百年風雨磨出的掌紋，忽有靈感：“‘苔侵碑骨老，月補石衣單。’”修遠聽罷擊掌：“好個‘補’字！像極了那年在天池，你用‘峰骨浸寒潭’補全我的‘雲衣補舊嵐’。這石橋的月光，不正是天地在給古老的詩句縫補衣襟？”
    橋邊老槐忽然落下幾片黃葉，修遠接住一片，在背麵用小楷寫下：“與明兄徽巷尋碑，見苔衣覆古刻，如時光為歲月綴補針腳。忽念及三十年前，吾二人於嶽麓山撿拾遺落的詩稿殘頁，小心翼翼粘成卷冊，竟與今日掃碑、拓片、補韻之事，同一機杼。”
    五、燭窗校稿
    夜宿村舍，木格窗漏進桂花香。煜明在燭下校勘《新安詩略》，修遠則伏在八仙桌上修補拓片——他總說拓片如詩，缺筆處要留三分空白，讓後來者用想象補全。燭花爆響時，修遠忽然從口袋摸出個鐵皮盒，裏麵是酥餅：“還記得嗎？1987年冬，我們在黃山北海賓館，把最後一塊酥餅掰成兩半，你說‘分餅如分韻，各得半闕清歡’。”
    兩人對著拓片上的殘句沉默許久，修遠忽然指著“雲影宿苔衣”的“宿”字：“這個字該是‘棲’意，讓我想起那年在衡山觀雲，你說雲是山的過客，卻在苔衣上留下了宿夜的痕跡。我們的友情，不也像這雲與苔麽？聚時染得一片青，散後仍留半闕韻。”
    燭淚凝紅時，修遠翻開自己的《徽行雜記》，最新一頁寫著：“今夜與明兄共對鬆煙墨，見他鬢角霜色比三年前又深幾分，卻如碑上苔衣，在歲月裏愈發蒼潤。忽然懂得，真正的友情從不是熱烈的對仗，而是像古碑與苔衣，在時光裏靜靜相認，彼此成就。”
    六、歸程苔痕
    離村那日，修遠在斷碑旁撿了塊帶苔的碎石，用棉紙包了塞進煜明行囊：“帶回去養在筆洗裏，讓天池的水滋養徽州的苔，就像我們的詩，總在不同的山水裏續著同一脈鬆濤。”
    火車掠過皖南丘陵時，煜明望著窗外飛逝的白牆，忽然想起修遠在茶寮說的話：“古人刻碑，原是怕詩被風揉碎，被雨打殘，可他們不知道，真正的詩早長在人心的苔痕裏。”他摸了摸口袋裏的槐葉標本，葉脈間的墨痕雖淡，卻比任何碑刻都清晰——那是修遠二十年前抄錄的《新安吏》句，如今與眼前的徽巷、苔碑、老友，都成了時光裏的平仄。
    到站下車時，修遠忽然指著天邊的雲：“看那雲腳，多像我們在槐塘村拓的碑紋。”暮色裏，兩人的影子被石板路拉長，像兩株並肩的老鬆，根須在歲月深處盤纏，枝椏向晴空舒展，共同接住了落在肩頭的半片秋陽——就像三十年前在嶽麓山的晨霧裏，他們曾一起接住的，那滴懸在鬆針上的，顫動的、永不墜落的詩魂。
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