椰苗抽新葉那天，小滿在廚房煮酒釀圓子。
    老式煤氣灶的藍焰舔著陶鍋底，火苗忽高忽低，像誰在偷偷吹氣。水汽漫過貼滿舊報紙的玻璃窗，將窗外的世界暈染成一團模糊的暖——那是被雨水洗過的藍天，混著院角老榕樹的氣根，還有椰苗新葉上晃動的晨露。她踮腳擦了擦窗沿的霧氣，指尖觸到冰涼的玻璃，忽然就笑了——那株去年春天她和媽媽從碼頭扛回來的幼苗，此刻正抽出第三茬新葉，最頂端的那片嫩黃裏泛著青，像被誰用圓規畫了半道弧線，尖兒上還掛著一滴昨夜的露水，風一吹，便墜進泥土裏，濺起星子似的水痕。
    “阿滿！”媽媽端著青瓷碗從裏屋鑽出來，藍布圍裙兜著半把桂花，鬢角沾著根碎發。“張奶奶送了新曬的椰絲，說今年海風足，曬得透。”
    小滿轉身接碗，手腕不小心碰翻了灶台上的糖罐。白糖簌簌落進圓子鍋，像下了場細雪，落在乳白的湯裏，浮起星星點點的白。“哎呀——”她慌忙去扶罐子，卻被媽媽攔住。
    “不打緊。”媽媽笑著用木勺攪了攪，腕間的銀鐲子叮當作響，“甜些正好，像你五歲那年偷喝我藏的蜜水，舌頭都甜得打顫，躲在衣櫃裏不肯出來。”
    話音未落，張奶奶的竹籃已經叩響了門檻。她七十來歲，背微駝，藍布衫洗得發白，袖口沾著幾點椰殼碎屑，那是她總蹲在曬場剝椰殼留下的痕跡。竹籃底墊著新鮮的芭蕉葉，葉子上堆著曬得金黃的椰絲，湊近能聞見太陽與海風交織的香氣——是那種帶著鹹澀的甜，像被海浪拍過的沙灘。“你倆嚐嚐，”她拈起一撮吹了吹，“今早四點就去曬場翻的，日頭大，曬得透，甜得能抿掉舌頭。”
    媽媽抓了把椰絲撒進圓子鍋，乳白的湯裏立刻浮起星星點點的白，像落了層未化的雪。小滿舀起一顆圓子，吹了吹才咬開——滾燙的蜜色餡心湧出來，是媽媽藏在碗底的桂花蜜。甜意從舌尖竄到鼻腔，她眯起眼笑，卻被媽媽用筷子輕輕敲了下碗沿：“燙成這樣，趕明兒給你煮椰絲茶降降火，省得你總學貓偷腥。”
    張奶奶在石凳上坐下，剝花生的手熟得很，花生殼在她指縫間“哢嗒”裂開，落進腳邊的竹簍。“上個月我去鎮裏衛生所拿藥，遇見你爸的老戰友周叔。”她的聲音忽然輕了，像一片被風卷起的椰葉，“周叔說他去年整理倉庫，在你爸的舊木箱最底下，翻出頂椰絲帽。”
    小滿的圓子停在半空。
    “帽子是用新曬的椰絲織的，針腳歪歪扭扭，倒像小孩玩的。”張奶奶剝了顆花生塞進她手心，花生的餘溫透過掌心傳到胳膊，“周叔說，你爸最後一次出海前，把這帽子塞給鄰居家的小孫女，說‘等海風把帽子吹到島上，我就回家了’。那孩子後來把帽子扔了，說‘不好看’，周叔就收在木箱裏，說‘等你爸回來，他肯定心疼’。”
    海風？小滿望著院中的椰苗。這株跟著海風長大的樹苗，此刻正隨著風的節奏搖晃，新葉發出細碎的沙沙聲，像在應和什麽遙遠的故事。風掠過她的耳際，帶著鹹濕的潮氣，混著椰絲的甜香，她忽然想起去年台風天——那時椰苗剛抽第二茬葉，台風“海葵”刮得房梁直晃，媽媽和她用麻繩把椰苗捆在院柱上，雨水順著媽媽的發梢往下淌，她卻笑著說：“別怕，阿滿，樹比我們經淋。”
    “他還說，”張奶奶的聲音更低了，像是在說一個隻有她們聽得見的秘密，“你爸總念叨，咱這兒的春天來得慢。二月還刮著冷硬的風，能把人臉刮疼；三月椰苗才冒芽，嫩得像剛孵出的鳥崽；四月才能看見第一朵雞蛋花，粉撲撲的，像你小時候的臉蛋。可他總說，等風把椰苗吹高些，春天就從葉尖兒長出來了。”
    媽媽的手頓在半空。她望著椰苗，新葉已展開大半，嫩得能掐出水來，葉脈細得像嬰兒的血管，每根葉脈裏都流淌著綠瑩瑩的光。“他總愛說這些。”她輕聲說，指尖輕輕拂過葉片，指腹沾著點葉汁的青澀，“可我總覺得，春天不在風裏。”
    “在哪兒？”張奶奶眯眼笑，眼角的皺紋裏盛著半世紀的歲月。
    “在這兒。”媽媽指了指自己的手背——那裏有一道淡粉色的疤，是去年給椰苗搭棚時被竹片劃的；又指了指椰苗根部——那裏纏著一圈圈麻繩，是去年台風天她們用繩子固定的，麻繩被雨水泡得發亮，卻依然結實；又指了指廊下的竹匾，裏麵晾著曬幹的魚幹，“在你給樹澆水的手上，在它抽芽的夜裏，在咱們給它裹麻繩的那個暴雨夜。”
    午後的陽光把椰苗的影子拉得老長，斜斜鋪在青石板上，像誰用金線繡了幅畫。小滿蹲在旁邊，用媽媽削的竹尺量新葉的高度——比昨天高了半指，剛好是從她食指指尖到中指第一關節的距離。“媽，”她指著葉尖，“這兒有道蟲洞。”
    新葉邊緣有個米粒大的缺口，邊緣微卷，像被誰輕輕咬過。湊近了看，缺口周圍泛著淡褐色，像是被海蝴蝶的口器啄過。“可能是海蝴蝶。”小滿想起上周浮潛時見過的藍蝴蝶，翅膀薄得像玻璃紙，尖上沾著熒光，在水下忽明忽暗，像星星落進了海裏，“它們總愛停在嫩葉上，吸點汁水，有時候還會在葉子上拉點透明的絲。”
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    “也可能是風。”媽媽把毛線繞在竹針上，新圍巾用的是雙股藏青毛線，針腳密得能數清——那是她連著三個晚上織的，說冬天快到了，要給椰苗織條厚圍巾，扛過海上的寒風。“風裏裹著沙粒，刮過葉尖時就蹭掉了點。你看，”她指著葉背，“這兒還有沙粒嵌的痕跡呢。”
    小滿伸手碰了碰缺口，指尖觸到葉麵的絨毛，軟得像媽媽織的圍巾邊。“不管是蟲還是風，”輕輕聲說，“它都在長。”
    傍晚收衣服時，風裏裹著鹹濕的潮氣，混著遠處海浪的轟鳴。媽媽踩著竹凳收晾衣繩上的衣物，藍布圍巾被風掀起一角，像麵小旗子，上麵還沾著幾點椰絲——是白天曬的時候落上去的。“該給椰苗換圍巾了。”她把舊圍巾疊好，舊圍巾已經褪成月白色，邊緣起了毛球，像朵開敗的蒲公英。“舊的薄了，擋不住夜裏的風。”
    小滿順著她的手望去，晾衣繩盡頭的白襯衫被風掀得老高。“媽，那是爸爸的嗎？”
    媽媽順著看過去。褪色的藍布衫掛在最邊上，領口磨得發白，袖口沾著洗不淨的機油漬——是爸爸當年在碼頭當搬運工時留下的，那些機油漬怎麽洗都洗不掉，倒成了歲月的勳章。“是他去年寄來的。”媽媽說，“我收在衣櫃最上層，以為早丟了。”
    小滿搶著去夠。布料硬邦邦的，帶著陽光的味道，前襟有塊淡藍色的補丁，是媽媽去年用舊窗簾改的——那窗簾是她們搬來島上時買的，淡藍色，印著小碎花，媽媽總說“看著像海”。“他總說，”媽媽的聲音輕得像風，“衣服要穿舊了才暖和，像日子要過久了才實在。你看，”她指著補丁邊緣，“我縫得歪歪扭扭的，他還寫信笑我‘比他補漁網還笨’。”
    她們把藍布衫收進衣櫃最上層，和爸爸的舊毛衣、織了一半的圍巾放在一起。舊毛衣是灰色的，針腳粗獷，是爸爸年輕時自己織的；織了一半的圍巾是藏青色的，針腳卻細密，是媽媽去年冬天織的，說要趕在春節前給爸爸寄過去。小滿關櫃門時，瞥見角落的鐵盒——裏麵整整齊齊碼著二十七個貝殼，每個都用紅繩係著，標簽上的字跡已經模糊，隱約能認出“阿滿三歲”“阿滿五歲”……那是爸爸每次出海回來，從各個港口撿的，說要串成項鏈給她。最大的那個貝殼是扇形的，邊緣泛著珍珠白，是爸爸在海南島撿的，他說“像你笑起來的嘴”；最小的那個是螺旋形的，隻有小拇指長，是爸爸在青島撿的，他說“像你捏著圓子的手”。
    “今晚煮螺湯？”媽媽突然說，掀開竹籃上的芭蕉葉，椰絲的甜香更濃了，“張奶奶給的椰絲配螺肉，最鮮。”
    “好。”小滿應著，轉身去廚房拿砂鍋。路過客廳時，她看見相冊攤開在茶幾上，最新一頁是今早拍的：椰苗的新葉托著藍布方巾，海蝴蝶停在方巾角上，翅膀尖沾著金粉似的光——那是她用拍立得拍的，特意選了張帶波浪紋的相紙，像要把海風也印進去。照片邊緣還壓著根椰葉，是媽媽剛才插上去的，葉尖還掛著水珠，在陽光下閃著光。
    夜裏，小滿被雨聲驚醒。雨點砸在鐵皮屋頂上，起初是稀疏的，漸漸密得像有人撒豆子。她披了件薄外套下床，看見媽媽站在窗前，手裏攥著那枚銅戒指。戒指內側刻著“遠”“滿”二字，是爸爸的名字和她的名字，邊沿磨得發亮，像被誰反複撫摸過千萬遍——那是爸爸出海前交給媽媽的，說“等我回來，給你換個金的”。
    “在看什麽？”她輕聲問。
    媽媽沒回頭，目光落在院子裏的椰苗上。雨絲斜斜打在葉麵上，新葉被壓得彎了腰，卻又在雨停的間隙猛地彈起來，像在和誰較勁。“它在長。”媽媽說，“你聽，葉子在響。”
    小滿湊過去。雨停了，風穿過椰苗的葉子，發出沙沙的輕響，像有人在低聲說話。她突然想起循環裏那些被暴雨泡爛的夜晚——那時她總覺得日子是根擰不完的濕毛巾，縮在被子裏發抖時，總聽見媽媽舉著傘站在院子裏，把椰苗護在懷裏，雨水順著她的發梢往下淌，卻笑著說：“別怕，阿滿，樹比我們經淋。”有次暴雨太大，媽媽摔了一跤，膝蓋磕在石頭上，滲出的血混著雨水，在青石板上洇開一朵小紅花，她卻抱著椰苗說：“你看，樹也在疼，可它還是長。”
    “媽，”她碰了碰媽媽的手背，“你說，等椰苗結果了，爸爸會回來嗎？”
    媽媽轉過身，眼裏閃著水光。“他一直都在。”她指著相冊，“在這兒，在你織的圍巾裏，在張奶奶的椰絲裏，在每一個咱們一起給樹澆水的早晨。”
    雨又下起來時，她們擠在沙發上看老電影。電視屏幕泛著雪花，放的是《廬山戀》，可兩人的心思全不在電影上。媽媽織著新圍巾，竹針在手裏翻飛，毛線球在地上滾了兩滾，又被她輕輕攏住；小滿翻著舊相冊，手指停在一張老照片上——那是三年前的春天，椰苗剛種下，媽媽抱著她，爸爸站在旁邊微笑，背後的椰苗細得像根筷子，爸爸的襯衫被海風吹得鼓起來，像麵小旗子。照片背麵有爸爸的字跡：“阿滿一歲，椰苗一寸，春天在路上。”
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    “阿滿，”媽媽突然說，“你記不記得，你小時候總問，‘媽媽，春天什麽時候來？’”
    小滿笑了：“我總以為春天是某一天，突然就來了。比如下第一場雨，或者開第一朵花。那時候我總蹲在院子裏等，等得腿都麻了，可春天就是不來。”
    “現在呢？”
    “現在我知道了。”小滿望著窗外被雨洗過的椰苗，新葉在風裏搖晃，每一片葉子都綠得發亮，像塗了層透明的蠟，“春天是一天天長的。是咱們給樹澆水的手，是曬在繩子上的圍巾，是每一個‘今天’都在發芽的光。”
    媽媽的手停在毛線裏，輕輕覆上她的手背。媽媽的手背上有一道月牙形的疤，是去年給椰苗搭棚時被釘子劃的，此刻正貼著小滿的手背，暖融融的。“對。”她說，“春天是風裏長出來的，是咱們一起種出來的。”
    淩晨三點，小滿起夜時，看見客廳的燈還亮著。媽媽坐在沙發上，腿上攤著相冊，正用膠水粘一張新打印的照片——是她們昨晚在雨裏拍的：椰苗的新葉掛著水珠，藍布方巾被風吹得鼓起來，像麵小旗子，上麵歪歪扭扭寫著“福興二號”。照片是用手機拍的，有點模糊，可媽媽卻寶貝似的，用手指輕輕撫平相紙的褶皺。“你爸總說，”媽媽輕聲說，像是在自言自語，“照片要拍清楚，不然以後想起來都是模糊的。”
    小滿笑了。她摸出晶體放在茶幾上——那是去年生日時爸爸寄來的，說是用船上的舊零件改的，通電後會發出幽藍的光紋。此刻，光紋在牆上勾勒出椰樹的形狀，枝椏間還點綴著星星點點，像落滿了海蝴蝶。媽媽伸手碰了碰光紋，像在觸碰遠方的風。“你說，”她輕聲問，“如果春天真的來了，我們會是什麽樣子？”
    小滿想了想：“會是現在的樣子。”
    媽媽點了點頭，把相冊合上。月光從窗戶漏進來，灑在她無名指的銅戒指上，“遠”“滿”二字泛著溫潤的光。“明天去給樹施肥吧。”她說，“要選最肥的，能養一百年的。”
    “一百年的椰子樹。”小滿靠在她肩頭，望著窗外被雨洗過的夜空，星星點點的星光落在椰苗上，像撒了把碎鑽，“等樹結果了，我們每年都摘最大最甜的，煮椰絲餅，煮螺湯，煮酒釀圓子。”
    “還要留一把給海蝴蝶。”媽媽笑了，“它們吃了甜椰絲，說不定會多跳支舞，像你小時候那樣，追著蝴蝶滿院子跑。”
    窗外的雨還在下，可風裏已經有了春的氣息。小滿望著媽媽膝頭的相冊，照片裏的人笑著，浪花翻卷著，而晶體在茶幾上靜靜發光——它不再是時間的囚籠，而是時光的錨點，把所有的“今天”都牢牢係在一起，係成一條閃著光的鏈，通向更暖的遠方。
    而在鏈的盡頭，有片更藍的海。
    那海不是此刻眼前的——眼前的海被漁船分割成碎銀，被浪濤揉皺成藍綢；而鏈盡頭的海是未被驚擾的，浪頭裹著細沙漫上來，像誰把揉碎的星光撒進浪裏，泛著溫潤的、綢緞般的藍。潮聲輕得像耳語，混著椰葉擦過沙灘的沙沙響，像極了小滿小時候趴在窗台上聽的“海的搖籃曲”。
    有棵更高的椰樹。
    它立在海邊的高地上，比村口老榕樹還高，樹幹粗得要兩個大人合抱。樹皮上留著深淺不一的疤痕，是台風年年來訪的印記，卻越長越壯實。最頂端的枝椏上，掛著串椰絲編織的帽子——針腳歪歪扭扭，卻裹得嚴嚴實實，風一吹，便輕輕搖晃，像在和誰打招呼。樹下堆著曬得金黃的椰絲，在太陽下泛著蜜色的光，混著海風裏鹹澀的潮氣，甜得人心裏發顫。
    有個係著椰絲圍巾的女孩。
    她的圍巾是雙股藏青毛線織的，針腳密得能數清，邊緣還縫著圈細白的貝殼邊——那是媽媽用去年撿的海貝磨的，說“這樣圍巾更經戴”。此刻她踮著腳，舉著隻粗陶椰殼碗，碗裏浮著圓滾滾的酒釀圓子，熱氣裹著桂花蜜的甜香，把她的睫毛都熏得翹起來。她鼻尖沾著點麵粉，像隻偷喝了蜜的小貓，眼睛亮晶晶地望著海平線——那裏該有個人影，背著褪色的藍布包，褲腳沾著碼頭的機油漬，正踩著浪花往家趕。
    “阿爸——”她踮著腳喊了一聲，聲音被海風揉碎，散進浪裏。
    遠處沒有回應，隻有海鷗掠過椰樹梢，撲棱棱飛向更藍的天。可她知道，阿爸就在來的路上。就像此刻院裏的椰苗，每天抽半枝新葉；就像媽媽煮的酒釀圓子，甜意總在滾沸後慢慢漫開；就像去年台風天，媽媽舉著傘護著椰苗，雨水順著她的發梢淌，卻笑著說“樹比我們經淋”——有些事，慢一點，反而更紮實。
    她低頭看了看碗裏的圓子，用勺子輕輕攪了攪。圓子浮起來又沉下去，像在跳一支慢舞。忽然，她聞到了熟悉的、混合著機油與陽光的味道——是阿爸的舊襯衫，不知何時被風卷到了她腳邊。她蹲下身，把襯衫抱在懷裏，布料硬邦邦的，卻帶著太陽曬過的暖，和記憶裏阿爸抱她時的溫度一模一樣。
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    “阿爸說，”她對著風嘀咕，“等椰樹結果了，要摘最大最甜的，煮椰絲餅給我吃。”
    風掠過椰樹梢，發出沙沙的輕響，像是誰在應和。
    這時，海平線上出現了一個小黑點。小點越來越近，是個人影，背著褪色的藍布包，褲腳沾著碼頭的機油漬，手裏還提著個粗布包裹——不用看，她也知道，那是阿爸帶回來的新椰種，是要種在她和媽媽守護的那棵椰樹旁，等來年春天，再抽一茬新葉。
    女孩笑了，把椰殼碗捧得更緊了些。碗裏的圓子還在滾，甜香裹著海風，裹著椰絲的甜，裹著所有“今天”的光，漫過了她的指尖，漫過了她的發梢，漫過了整片更藍的海。
    而在她身後，椰樹上的椰絲帽被風吹得輕輕搖晃，像在說：“你看，春天真的來了。”
    小滿踮著腳，伸手去夠那頂晃動的帽子。風裹著鹹濕的潮氣撲進她的領口，卻也把椰絲帽吹得更近了些。她踮起腳尖，指尖剛碰到帽簷，就聽見身後傳來熟悉的、帶著海腥味的腳步聲——是爸爸！
    她轉身時，粗陶椰殼碗“當啷”掉在地上，圓子滾了一地，像撒了把白珍珠。可她顧不上撿，撲進那團帶著機油味卻暖烘烘的懷抱裏。“阿爸！”她的聲音悶在爸爸褪色的藍布衫裏，帶著哭腔的甜，“你怎麽才回來？”
    爸爸彎腰把她抱起來，胡茬蹭得她鼻尖發癢。“船期晚了三天，”他笑著用下巴蹭她的額頭，“碼頭老張頭說，這風是專門給我們家吹的，把海浪都揉軟了，好讓我能趕在春天到家。”
    媽媽端著砂鍋從廚房跑出來，圍裙角還沾著椰絲。“可算回來了！”她把砂鍋往石桌上一放，熱氣裹著酒釀的甜香“呼”地漫出來，“快洗手，圓子要涼了。”
    小滿這才發現，自己還攥著那頂椰絲帽。帽簷內側歪歪扭扭縫著行小字——“給阿滿的小太陽”，是爸爸的字跡，墨色被海風浸得有些淡了，卻依然清晰。她把帽子扣在爸爸頭上，他愣了愣，隨即笑出滿臉褶子：“這帽子我去年就織好了，本來想等你五歲生日送，誰知道……”
    “誰知道台風‘海葵’把漁船困在港裏半個月。”媽媽接過話，把剝好的花生塞進他手心，“現在不正好？你看，我們的椰苗都抽第三茬葉了。”
    爸爸抬頭望向椰樹。經過這一冬的風雨，樹幹更粗了，樹皮上的疤痕泛著深褐的光，像勳章。最頂端的枝椏上，新葉已經展開大半，嫩黃裏泛著青，在風裏沙沙響，像在唱一支隻有他們聽得懂的歌。
    “今年結果嗎？”爸爸摸著樹幹問，指腹蹭過纏在根部的麻繩——那是去年台風天他和媽媽一起係的，繩子被雨水泡得發亮，卻依然結實。
    “張奶奶說，”小滿蹲下來撿圓子，指尖碰著顆滾到椰樹根的圓子，“等風把椰苗吹高些，春天就從葉尖兒長出來了。”她仰起臉，眼睛亮得像星子，“阿爸你看，葉尖兒真的在冒新芽！”
    爸爸順著她的手指望去。最頂端的新葉邊緣，果然冒出個米粒大的芽苞，裹著層細絨毛，在陽光下泛著透亮的綠。他伸手輕輕碰了碰，芽苞顫了顫，像在對他的指尖打招呼。
    “阿爸，”小滿拽了拽他的衣角，“你說等椰樹結果了，要給我煮椰絲餅。現在離結果還有多久？”
    爸爸蹲下來，和她平視。他的手掌很大，指節粗糲，卻把小滿的手包得嚴嚴實實。“等它再抽十茬葉，”他說，“等你在它底下學會騎自行車，等你媽媽的圍巾織完第三條，等我們家的相冊再添一百張照片……”
    “那得等好久！”小滿皺起鼻子。
    “不久。”媽媽把盛著圓子的瓷碗推到爸爸麵前，“你看，昨天剛給它施了肥，今天就冒了新芽；前兒個台風天還蔫頭耷腦的，今兒個就被風吹得直唱歌。”她舀起顆圓子吹了吹，塞進爸爸嘴裏，“春天哪有什麽‘等’？它就藏在每一滴澆樹的泉水裏，每一針織圍巾的毛線裏，每一次給它裹麻繩的動作裏。”
    爸爸含著圓子笑，甜得眯起眼。風掠過椰樹梢，把他的笑聲卷進浪裏，又推回來。小滿忽然發現，爸爸鬢角的白頭發比去年少了些——許是被海風吹黑的？她伸手去拔，他卻抓住她的手腕：“別鬧，這是海風給的‘勳章’。”
    這時，海平線上又飛來幾隻海鷗。它們掠過椰樹梢，撲棱棱落在沙灘上，歪著腦袋啄食圓子滾出來的碎米。小滿指著其中一隻：“阿爸你看，那隻翅膀上有塊黃斑，像不像去年我們在礁石上看到的貝殼？”
    “像。”爸爸應著，伸手把她散下來的頭發別到耳後，“就像咱們的春天，總有些小意外，倒成了最亮的星子。”
    媽媽把最後一碗圓子端上桌，石桌上擺著張奶奶送的椰絲、爸爸帶回來的新椰種，還有小滿掉的圓子——她蹲在地上，把圓子一顆一顆撿回瓷碗，陽光透過她的發梢，在地上投下細碎的金斑。
    椰樹上的椰絲帽還在晃。風穿過葉隙，帶來若有若無的甜香——是遠處的雞蛋花開了，是曬在竹匾的魚幹香了，是媽媽煮的酒釀圓子熱了。
    小滿忽然明白，春天從來不是某一天的突然降臨。它是椰苗抽芽時“哢”的輕響，是麻繩勒進樹皮時淺淺的痕，是爸爸的舊襯衫蹭過她鼻尖的癢，是媽媽的圓子在鍋裏滾出的泡。它在每一次“今天”裏生長，在每一聲“明天”裏沉澱，像媽媽織的圍巾，越織越厚，越織越暖。
    而此刻，風裏有了更濃的春的氣息。那是椰樹的心跳，是椰子的甜香，是爸爸粗糙的手掌撫過她發頂的溫度，是媽媽把新椰種埋進土裏時，輕聲說的那句：“咱們等它長大。”
    鏈的盡頭，有片更藍的海，有棵更高的椰樹，有個係著椰絲圍巾的女孩，正舉著椰殼碗，等她的爸爸端來剛煮的酒釀圓子——而碗裏的圓子，正浮在蜜色的湯裏，滾出一圈又一圈的春。
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