那天晚上，天沒下雨，月光也沒出。
    隻是風一直刮，從窗縫裏鑽進來，把工作室裏的速寫紙吹得輕響。
    像低聲喊著“別畫了”，又像啞著喉嚨說“你得畫完”。
    周墨坐在燈光下。
    他身前那張畫紙，已經改了第九遍。
    每一次落筆，都是一根線從心頭往外拉——
    拉著他所有的專注、情緒、意識，一點點散掉。
    他不是不想停。
    是他怕，一停，就再也畫不出她了。
    他試過閉眼。
    也試過用舊畫稿臨摹她曾經笑著說“還不錯”的眼睛。
    可那一筆——眼尾那一筆，總是抖。
    不是手不穩。
    是情緒太重。
    ——
    他伸手去拿那支最細的勾線筆，結果“哢”一聲，筆芯斷了。
    他愣住。
    手停在半空，筆尖落地的聲音，比任何人的一句“別畫了”都要響。
    他沒吭聲。
    他隻是輕輕喘了一口氣。
    像整間屋子的空氣都開始漏。
    他不是沒意識到自己開始“溢出”了。
    他知道。
    他感覺得到———
    線條越來越偏，圖像越來越重疊，腦子裏畫的不是她的臉，而是一團團畫不清的記憶碎片。
    他想喊“停一下”，但喉嚨像被情緒堵住。
    他想說“幫幫我”，卻連“我”字都卡在唇齒間。
    他不是不知道怎麽回頭。
    他是已經忘了——
    她那道光，在哪個方向。
    就在他快要低頭撐不住的時候———
    門開了。
    ——
    門不是“砰”的一聲。
    是輕得像風推開的。
    然後，有人慢慢走了進來，然後慢慢靠近。
    她沒有急著叫他。
    也沒先問“你怎麽了”。
    她隻是——蹲下。
    輕輕捧起他的臉，用很穩很穩的聲音說：
    “先看我一眼。”
    ——
    那一瞬間，他像整個世界都定格了。
    畫紙停了，風停了，連筆尖上的殘墨都像凝住。
    他抬起眼。
    她的眼睛，秋水一般，幹淨得像從來沒沾過別人的評價。
    也像從很遠的地方，專程趕來，隻為在他最快碎的時候，看他一眼。
    他忽然就不顫了。
    她的手很溫。
    有一股溫熱在傳過來。
    那一瞬，他像得到了什麽，又像找回了什麽。
    不是技法，也不是節奏———
    是那個他一度以為自己再也握不住的“錨點”。
    她輕輕摸了一下他指節。
    看見他手上的細汗，還有掌心一層沒幹透的墨。
    “別畫了。”她說，聲音比風還輕，“先停一下。”
    他喉嚨動了動，像是想說“我快好了”。
    可她先一步接住那句話：“你不需要畫完，才能算你在堅持。”
    她抬眼看他，神情篤定：“你現在，還在我身邊。這就夠了。”
    ——
    他眼圈忽然一紅。
    不是情緒來得快，而是忍得太久。
    他咬著牙沒哭。
    但他收了畫板。
    第一次，不是因為畫完，而是因為——她說“可以停”。
    他靠在椅背上，長呼了一口氣。
    那一聲像是從骨頭縫裏擠出來的。
    她沒說話。
    隻是站起身，走到他背後，替他披上那件他常掛在椅背上的灰色連帽衛衣。
    然後，從桌邊那張速寫紙上撕下一角，寫了五個字：
    “今晚不畫了。”
    ——
    他盯著那幾個字看了很久。
    她轉身，拿起一支幹淨的鉛筆，輕輕點在他的手背上：
    “你不是機器。”
    “你不是係統。”
    “你是周墨。”
    “我不是來問你‘你還能不能繼續’。”
    “我是來陪你——哪怕你今晚畫不出一個點，我也陪你坐這。”
    她的語氣沒有半分強硬，但每一個字，都像是替他把那些“你必須”給扯斷了。
    他低聲問：“你不怕我就這樣一直畫不出來了嗎？”
    她搖頭：“你要是一直都畫不出來，我就陪你找——你能畫出來的那一筆。”
    他鼻尖發酸，偏過頭，不讓她看見他眼眶紅成什麽樣。
    ——
    她沒問他畫了什麽。
    也沒去看那張停在一半的畫稿。
    她隻是坐在他旁邊，一隻手牽著他，一隻手墊在膝蓋下。
    他們就這樣，坐了很久。
    像是在等一個風暴過去。
    也像是在對那個失控的自己說———
    “你別怕。有人在。”
    ———
    淩晨四點，窗外沒有月亮。
    隻有路燈，把南大青鳶工作室的玻璃照成一整塊溫柔的橘黃。
    米悅靠在沙發一角，沒睡。
    周墨坐在地毯上，背靠著她腿邊，眼睛半睜半閉。
    他沒說話。
    也沒畫。
    隻是右手仍舊輕握著那支沒墨的勾線筆。
    像是一種本能。
    像是一種他還沒放下，但不再掙紮的執念。
    ——
    “我不是怕你畫不出來。”她忽然開口，聲音低得像呼吸，“我怕你拚命想畫的那一瞬間，把自己丟了。”
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    他沒轉頭。
    隻是輕輕應了一聲：“嗯。”
    她頓了頓，又說：“你記得你第一次畫我，是在課桌上畫的那個背影嗎？”
    “你那時候畫得不準，頭發也亂。”
    “可我看到那張紙的時候，我沒笑。”
    “我哭了。”
    他驚訝地偏頭：“你哭了？”
    “嗯。”她低聲說，“不是因為你畫得像，是因為我第一次看到——有人在認真看我。”
    他笑了。
    “那張我後來扔了。”
    “我知道。你放進了垃圾桶，但沒揉。”
    她聲音忽然軟下來：“所以我又偷偷撿了回來。”
    他沒笑了。
    他緩緩轉過身，看著她：“你那時候……就知道是我了？”
    她沒正麵回答。
    隻說了一句：
    “有時候我們不是不知道誰畫了我們。”
    “隻是我們在等他自己說出來。”
    他忽然抬手，把她攬進懷裏。
    她沒躲。
    隻是像是終於找到了可以塌陷的地方，緩緩閉上眼。
    他低聲說：“你是我人間的坐標。”
    她貼著他耳邊輕輕回：“那我就不讓你偏。”
    ——
    風在窗外停了一下。
    他們肩靠肩，頭靠頭。
    誰都沒開燈，也沒人關窗。
    他們沒有吻。
    也沒有說“我愛你”。
    隻是安安靜靜地靠著，就像是世界上最溫柔的抵抗。
    也是，最堅定的情緒修複。
    牆上的畫稿晃了晃。
    那張未完成的臉，在光影中像笑了。
    不是被畫出來的。
    而是，終於——被看見了。
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