梅雨季的清晨，青石板路上浮著潮氣，陳宇的母親站在廚房窗台前，望著巷口老周頭的麵條攤發怔。竹篾蒸籠裏飄出的麵香混著雨絲，恍惚讓她想起五十年前的蘇州河邊，姥爺穿著藍布衫，蹲在石埠頭涮洗鱔骨的模樣。
    “姆媽，今朝吃蘇式湯麵。”她轉身對案板上揉麵的陳宇說，吳語尾音還帶著當年隨姥爺下放時的軟糯。康康趴在灶台邊，盯著玻璃罐裏泡發的筍幹：“奶奶，筍幹會變魔術嗎？”母親笑著刮他鼻尖：“會變，變成鮮掉眉毛的澆頭。”
    老周頭送來的細圓麵在竹篩裏碼得齊整，根根分明如琴弦。陳宇記得母親說過，蘇麵講究“三燙”：麵要燙得利落，碗要燙得溫熱，湯要燙得冒尖。他往灶台上擺開三隻大海碗，瓷釉上的冰裂紋在晨光裏泛著微光，正是母親從老家帶來的舊物。
    “吊湯得用鱔骨和豬筒骨。”母親往鐵鍋裏倒菜籽油，鱔骨剛下鍋就“刺啦”炸開，金黃的油花裹著魚骨香竄起來。康康捂著鼻子往後躲：“奶奶，魚骨頭會唱歌！”母親用長筷翻動鱔骨：“這是姥爺教的法子，當年在蘇州輪船公司當夥夫，他吊的湯能鮮得船工們多吃兩碗飯。”
    案板上，阿輝正幫著切燜肉。肥瘦相間的五花肉在鹵汁裏泡了整夜，刀剛落下，油脂便順著紋路滲出來：“嬸子，您這燜肉比觀前街老字號還酥爛。”母親往湯裏撒白胡椒粉：“老字號的灶台上，哪有咱們家這口老砂鍋？”那口釉色斑駁的砂鍋，還是姥爺當年從舊貨市場淘來的，鍋底的焦痕裏嵌著幾代人的煙火氣。
    麵條下鍋時，陳宇特意用竹筷順時針攪動：“康康看，麵條在跳舞呢。”小家夥趴在鍋邊數浮起的麵花，忽然指著窗外喊：“阿強叔叔買糖粥！”穿堂風送來桂花糖粥的甜香，阿強手裏拎著紙包，褲腳還沾著巷口石板的水跡：“嬸子，給您帶了閶門姚記的玫瑰醬，配燜肉麵一絕。”
    湯碗端上桌時，青瓦白瓷襯著琥珀色的湯，筍片、木耳、鱔絲在湯麵下若隱若現，燜肉片像朵雲彩浮在中央。康康戳了戳顫巍巍的燜肉：“奶奶，肉會遊泳！”母親給他勺裏添了勺湯：“嚐嚐，這湯裏有運河的水，有老槐樹的蔭，還有你太姥爺當年在灶間流的汗。”
    阿輝吸溜著麵條忽然笑出聲：“記得咱們上中學那會兒嗎？每周三您都給我們帶蘇麵當午飯，鋁飯盒捂得嚴嚴實實，到學校湯還是熱的。”他夾起一筷鱔絲，湯汁順著筷尖滴在藍白校服上，“那時候總覺得，您的飯盒比食堂的鋼精鍋神奇多了。”
    雨漸漸停了，老周頭的麵條攤前聚起晨練的老人。有人端著搪瓷碗過來搭話：“老姐姐，你這湯頭裏是不是加了蝦仁皮？跟我小時候在胥門吃的一個味兒。”母親往他碗裏添了勺湯：“老爺子好記性，當年姥爺在胥門碼頭扛麻袋，收工後總去街角麵館喝碗剩湯，回來就琢磨著自己吊湯。”
    康康把燜肉撥到陳宇碗裏：“爸爸吃，奶奶說吃肉長高高。”陳宇咬下一口，酥爛的肉皮在舌尖化開，鹹香裏帶著隱約的黃酒味——正是母親照著姥爺留下的小本本調的鹵汁。本子扉頁的鋼筆字已有些模糊：“燜肉要選五層花肉，火要文，心要靜。”
    陽光穿透雲層時，碗底的湯已見了底。母親收拾碗筷時，忽然從圍裙兜裏摸出個鐵皮盒：“差點忘了，這是你姥爺當年攢的麵票。”泛黃的紙片上印著“蘇州飲食公司”的字樣，康康捏在手裏看了又看：“太姥爺的麵票能買動畫片裏的麵條嗎？”
    巷口傳來賣梔子花的阿婆叫賣聲，陳宇望著母親在水槽邊涮洗砂鍋的背影，忽然覺得這碗蘇麵裏，熬的是歲月的鮮，煮的是記憶的暖。那些藏在鱔骨香裏的往事，那些滲進麵湯裏的吳儂軟語，還有三代人在灶間傳承的手勢，早已把一碗普通的湯麵，熬成了血脈裏化不開的牽念。
    午後曬黴，母親把姥爺的舊筆記本翻出來晾在竹匾裏。康康趴在邊上看手繪的吊湯圖，忽然指著畫裏的老砂鍋喊：“奶奶，這個鍋和咱們家的一樣！”陽光落在紙頁上，把“蘇麵”兩個字的筆畫照得透亮，像極了清晨湯麵上升起的那縷熱氣——模糊了時光的邊界，卻讓有些味道，在煙火人間裏，永遠鮮活。
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