雲麓詞心錄·第六十八章：江風叩扉
    楔子·江風叩扉
    嘉陵江的霧靄漫過飛簷時，煜明正倚著客棧二樓的雕花木欄，看青石板路上撐油紙傘的行人碎步踏過水窪。手機屏保上定格著三幀舊照：二〇一九年的春末，他與阿硯、明修在姑蘇寒山寺外的古楓下，各自攥著半塊芝麻糖，笑得像未染塵霜的少年。
    “煜明！”樓下傳來明修的呼喊，帶著山城特有的爽朗，“阿硯說江心嶼的輪渡十分鍾後開，你莫要學那紅樓夢裏的林妹妹，對著江霧發呆。”
    他低頭望去，穿墨綠工裝的明修正仰頭捶著腰間的相機包，阿硯則站在梧桐樹影裏，指尖無意識地摩挲著帆布包上的蜀繡荷包——那是三年前煜明在成都錦裏替她挑的，繡著半枝出水芙蓉。三個人的重逢，在重慶的梅雨季裏，像老茶盞中舒展的普洱，雖隔數載，茶香依舊。
    第一章·兩江交頸
    輪渡劈開江麵時，長江與嘉陵江的分水線正清晰如天工繪就的緞帶。煜明扶著甲板上的鑄鐵欄杆，看赭黃與青碧在船尾交融成斑駁的翡翠，忽然想起阿硯在微信裏說的話：“你該來看看兩江，像兩條纏繞千年的水袖，連褶皺裏都藏著巴渝的魂。”
    “記得咱們在金陵秦淮河上背《水龍吟》嗎？”阿硯不知何時站在他身側，帆布包換作了竹編手袋，“那時明修總把‘六朝舊事隨流水’念成‘六朝舊寺隨流水’，氣得老教授敲他的筆記本。”
    甲板另一頭，明修正舉著那台笨重的海鷗相機，對著朝天門大橋的紅色鋼架調整焦距。橋身橫跨江麵，在水霧中若隱若現，像極了那年他們在黃山見過的懸空棧道。煜明忽然開口：“《水調歌頭·過朝天門》——”
    “‘兩江吞日月，一橋架虹霓。’”阿硯接得自然，眼尾的細紋在笑時淺現，“你總愛臨場填詞，倒像是帶著平仄在走路。”
    輪渡在江心嶼靠岸時，明修晃著相機過來：“方才拍了分水線，倒像幅天然的《千裏江山圖》。煜明你看，這江水涇渭分明，卻又同歸滄海，倒似咱們三人，各奔西東，卻總在江湖重逢。”
    江岸的石階上，有老嫗挎著竹籃賣黃桷蘭。煜明買了三串，替阿硯別在衣襟，明修卻執意要掛在相機包上：“這樣拍出來的照片，便帶著山城的香了。”三人沿著濱江路慢行，聽江濤拍打著礁石，像時光在耳畔私語。
    第二章·老街履痕
    彈子石老街的青石板路泛著溫潤的光，百年吊腳樓的木柱上，苔痕沿著木紋蜿蜒生長。煜明摸著石牆上斑駁的磚雕，忽然觸到一處凹陷——是個未完工的夔龍紋，刀工生澀，卻帶著手作的溫度。
    “這裏的匠人說，老街的每塊磚都有故事。”阿硯指著轉角處的茶寮，“方才那位繡娘告訴我，這茶寮的木梁是從百年前的商船拆來的，上麵的榫卯還帶著長江的潮氣。”
    明修早已鑽進了手工藝品店，此刻舉著幅蜀繡山水出來：“你們看這針法，‘水路留白’用得妙，竟讓嘉陵江的霧氣都凝在絹上了。”煜明接過細看，青緞上的留白處，果然似有江霧蒸騰，右下角繡著極小的落款：“巴渝幺妹”。
    三人在臨江的茶座歇腳時，茶博士提著長嘴銅壺來斟茶。阿硯忽然輕哼起川劇小調，尾音掠過江麵，驚起幾隻白鷺。煜明望著對岸的渝中半島，高樓與吊腳樓在霧中交錯，忽然想起昨夜在洪崖洞看到的景象：層層疊疊的燈火倒映在江麵，像把滿天星子揉碎在水裏。
    “記得咱們在敦煌莫高窟，”明修忽然說，“對著飛天壁畫猜她們衣袂的走向，說若是順著飄帶便能走到雲端。此刻看著這山城的層樓疊嶂，倒覺得每片瓦當都是飛天的裙裾，載著千年的煙火，飄在兩江之上。”
    茶盞空了又續，暮色漸濃時，老街上的燈籠次第亮起。阿硯從手袋裏掏出個牛皮本子，翻到夾著黃桷蘭的那頁：“方才在繡坊看到首殘詞，繡在帕子角上的——‘霧鎖山城月，江吞萬裏秋’，倒像是咱們此刻的心境。”
    第三章·危樓攬勝
    觀景台的風比江岸更烈些，吹得煜明的襯衫獵獵作響。他望著腳下的兩江交匯處，暮色中的江水泛著幽藍，像塊被揉皺的綢緞，而對岸的燈火，正從高樓的間隙裏漏出來，織成一張璀璨的網。
    “明修，把相機給我。”他轉身時，看見阿硯正替明修整理被風吹亂的鬢發，動作自然得像多年的默契，“拍張合照吧，就以這兩江燈火為背景。”
    快門按下的瞬間，煜明忽然想起十九歲那年，三人在西湖斷橋拍的合照。那時的他們，眼睛裏映著湖光山色，而今的眼中，除了美景，更多了幾分曆經世事的沉靜。相機屏幕亮起，三個人的影子被燈火拉長，背後是流淌的江水與璀璨的山城，像幅流動的《夜宴圖》。
    “該給這張照片題首詞。”阿硯摸著牛皮本的紙頁，“就用《鷓鴣天》吧，你起個頭。”
    煜明望著江心的航標燈，隨波起伏如星子墜落：“‘霧鎖千樓暮色沉，兩江交匯自成紋。’”
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    明修接得快：“‘簷角燈垂疑落瀑，階前石潤欲生雲。’”
    阿硯提筆記錄，忽然輕笑：“你們倒像回到了大學時的詩詞社，爭著和韻。該我了——‘茶半盞，酒三分，相逢何必話前塵。他年若憶山城月，應是江風叩舊門。’”
    江風掠過觀景台的銅鈴，叮咚聲裏，遠處傳來輪船的汽笛。煜明忽然想起行囊裏的信箋，那是臨睡前寫了一半的尺素，給遠方的友人講述山城的見聞。此刻望著眼前的燈火，他忽然明白，有些相逢不必熱烈如酒，隻需像這兩江之水，默默流淌，卻在交匯處激蕩出永恒的回響。
    尾聲·尺素寄懷
    客棧的油燈在午夜搖曳，煜明鋪開水漬箋，筆尖蘸著嘉陵江的霧色：
    “阿硯、明修：
    今日在彈子石老街見蜀繡，針腳細密如你我重逢時未說出口的千言萬語。臨江飲茶，聽江濤與川劇相和，忽然懂得古人‘海內存知己’之境——縱各在江湖，心卻似兩江之水，終會在某個渡口相逢。
    明修的相機裏，應存著兩江的晨昏、老街的苔痕、你我鬢角的微霜。這些影像，終將在歲月裏泛黃，卻如茶寮的老普洱，愈陳愈香。阿硯的牛皮本上，新詞舊句俱是時光的注腳，願我們能一直這樣，帶著平仄走天涯，讓每處風景都染上詞心。
    明日便要分別，此去山高水長。但記得，無論何時，若你在某個霧起的清晨，聽見江風叩窗，那定是我與山城，在遠方道一聲：珍重。
    煜明
    於重慶客舍”
    擱筆時，窗外傳來夜雨打在青瓦上的聲響。煜明望向江邊，燈火依舊璀璨，像撒在江麵上的碎金。他知道，這場渝巷之約，終將成為記憶裏的朱砂痣，而那些共同走過的石階、看過的江景、和過的詩詞，都將在時光的長河裏，永遠流淌著山城的韻味。
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