窗欞上的冰花正沿著木紋緩緩融化，水滴墜落在檀木匣上，發出細碎的響聲。我擦拭著那枚積塵的老懷表，銅殼邊緣凝結的綠鏽已被歲月磨成暗褐，唯有表盤中央的雙鶴紋章仍清晰如昨 —— 那是婉兒陪嫁時，從娘家樟木箱底翻出的物件，說是曾祖父在總理衙門當差時，英國公使贈送的紀念品。
    表蓋 “哢嗒” 彈開的瞬間，齒輪咬合的輕響突然在靜室裏炸開。我指尖一顫，才發現表盤上的鎏金指針竟停在巳時三刻，那是光緒二十四年九月二十八日的正午時分。玻璃表蒙有道蛛網般的裂痕，恰從 “12” 字刻度蔓延至 “6”，將整個圓形表盤劈成兩半，像是被人用指甲生生剜去半塊光陰。
    那年深秋，婉兒抱著剛滿周歲的女兒站在胡同口，目送我登上東去的馬車。她鬢角別著白蝶蘭，旗袍領口還留著夜啼時的奶漬，卻偏要裝出若無其事的樣子，說等變法成功，要帶我去琉璃廠淘幅唐伯虎的真跡。誰能想到，不過月餘，菜市口的血就染紅了她寄來的素帕，而我在塘沽碼頭收到的，除了繈褓裏啼哭的幼女，便是這枚停擺的懷表。
    信紙從木匣底層滑落時，泛黃的宣紙上還滲著淡淡的胭脂印。婉兒的字跡依舊娟秀，隻是末行 “辛酉之秋的血，終在戊申之年染紅了龍袍” 洇開大片墨漬，像是握筆的手曾劇烈顫抖。我摩挲著 “辛酉” 二字，忽然想起同治三年那個多雨的秋天，太夫人常說宮裏抬出的樟木箱，箱底都墊著浸過血的黃綾 —— 原來有些故事，早在我們出生前就寫好了開頭。
    戊申年的雪下得格外早。我抱著外孫女站在頤和園昆明湖邊，看殘荷梗上的冰棱折射著冷光。十七歲的小姑娘指著湖心亭問：“外公，那些穿黃馬褂的人，是不是還在等龍舟回來？” 湖麵上的薄冰突然 “哢嚓” 裂開，驚起一群寒鴉。我想起婉兒臨終前說的最後一句話：“他們總以為龍袍上的血能洗淨，卻不知每道褶皺裏都藏著辛酉年的霜。”
    表蓋再次合上時，金屬碰撞聲驚飛了梁上燕。陽光穿過冰花在牆上投下斑駁光影，那些細碎的光斑竟像極了當年軍機處邸報上的朱砂批紅。我把懷表重新放進檀木匣，忽然發現匣底刻著行小字，是婉兒的筆跡：“時間從未流走，它隻是在每個王朝的褶皺裏打了個結。”
    胡同裏傳來賣晚報的吆喝，說今晨紫禁城降下黃榜，攝政王監國新政即將開科取士。外孫女追著紙飛機跑過天井，辮梢的紅頭繩在風裏晃成一點跳動的火苗。我望著她蹦跳的背影，忽然明白婉兒信裏的 “未完成”—— 那些凝結在懷表裏的血與火，終將在某個晨光熹微的清晨，化作新一代人發間的蝴蝶。
    懷表仍在木匣裏沉默，可窗台上的水仙已抽出新芽。冰花融盡的玻璃外，鴿群正掠過灰藍色的天際，鴿哨聲拖曳著長長的尾音，像極了百年前漏刻裏未及滴落的最後一滴銅水。
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