夜風貼著地皮卷過柴堆，帶起幾片碎草屑，在葉天寒腳邊打了個旋兒又散開。他仍靠在帳篷角落，背脊抵著粗布，腰間的鐵鏈壓在身下，硌得大腿發麻。可他沒動，也沒調整姿勢。
    剛才那一覺太淺，像是被人拎著後頸從深井裏拽上來，氣還沒喘勻，意識就撞進了十年前的雨夜。
    屋裏有燈，昏黃搖晃，映著父親補網的手影投在牆上，像隻張牙舞爪的老蟹。母親坐在灶前吹火，火星子一閃一閃跳上她鬢角的白發。那時他還小，縮在櫃子裏翻一本撿來的破畫冊，畫的是將軍騎馬踏敵營，刀光劈出半邊天。
    門是被撞開的。
    不是砰的一聲，而是木頭裂開時那種悶響，像骨頭折了。三匹馬堵在門口，雨水順著馬鬃往下淌，靴子踩進泥水裏，一步步逼近。
    父親抄起扁擔擋在堂屋中央，吼了一聲：“滾！”
    回應他的是一刀斜劈，從肩到肋，血噴出來的時候，母親正端著一碗熱湯從廚房出來。她摔了碗，撲過去抱住倒下的男人，哭喊聲撕心裂肺。
    少年躲在櫃中，指甲摳進木板縫，不敢動，也不敢閉眼。
    馬匪頭目摘下鬥笠，露出一張橫肉臉，左耳缺了一塊，像是被狗啃過。他踢開屍體，一腳踹向櫃門——
    “哐！”
    寒光落下。
    夢到這裏戛然而止。
    葉天寒猛地吸了口氣，喉嚨幹得發疼，胸口起伏得厲害，仿佛剛跑完十裏山路。他抬起手抹了把臉，掌心濕漉漉的，不知是汗還是別的什麽。
    頭頂帳篷布上的補丁還在那兒，一塊灰一塊褐，縫線歪歪扭扭。他盯著看了很久，直到呼吸慢慢平下來。
    這不是牢房，也不是街頭，是北境軍營的夥夫區。他活到了二十歲，穿灰短打，腰掛斷鏈，每天挑水劈柴，被人叫一聲“罪囚”也不會還嘴。
    可他知道，自己沒變。
    那晚沒死成，往後十年也沒死成，不是因為他學會了忍，而是因為他還不能死。
    他緩緩伸手探入懷中，指尖觸到一塊溫涼的東西——玉佩。
    掏出來時，月光剛好從帳篷頂的小洞漏下一縷，照在那半塊玉上。邊緣磨得圓滑，裂口處一道暗紅紋路蜿蜒如蛇，那是血，十年前濺上去的，再洗不掉。
    他用拇指一點點摩挲那道裂痕，動作輕得像怕驚醒什麽。
    櫃子被踹開後，他滾了出來，馬匪一腳踩住他胸口，刀尖抵住咽喉。就在那人要下手時，外麵傳來哨聲——邊軍巡夜來了。匪徒罵了一句，轉身就走，臨走前順手砸了神龕，香爐翻倒，玉佩摔成兩半。
    他爬過去，抓起其中一半塞進懷裏，另一半被踩進了泥裏。
    後來他在街頭混，餓極了也不肯拿它換饅頭。進死牢那天，獄卒搜身，他咬破嘴唇裝吐血，趁亂把玉塞進鞋底。十年間，多少人想搶這東西，以為藏了密信或金票，他一句話不說，隻把對方按在地上，用斷指劃破對方脖子。
    “這是我家最後一樣東西。”他曾對一個快斷氣的犯人說，“你要，我給你命。”
    那人瞪著眼死了。
    現在，這塊玉靜靜躺在他掌心，冰涼，卻燒得他五髒六腑都在顫。
    他忽然雙膝一彎，跪坐下來，不是軟了腿，而是覺得隻有這個姿勢才配得上手裏這塊石頭。
    額頭輕輕抵上玉麵，聲音低得幾乎聽不見：“爹，娘……我還活著。”
    話出口那一刻，喉嚨像是被刀割開，疼得說不出第二句。
    但他沒停。
    將玉佩翻過來，正麵朝上，按在腳邊泥地上，像種下一粒種子。然後一字一句地說：“我葉天寒在此立誓——凡參與屠我全家之馬匪，無論藏於何地，存於何年，必親手斬盡殺絕！若有違此誓，天誅地滅！”
    最後一個字落下的瞬間，他咬破舌尖，一口血噴在玉佩之上。
    腥味在嘴裏炸開，順著唇角流下一道細線，滴在玉上，順著舊血痕緩緩滲入紋路。
    他沒擦。
    隻是看著那點紅慢慢暈開，像當年屋裏的血，也像後來牢裏的血，更像未來某一天，會潑在那些人臉上的血。
    他忽然想起昨夜陳虎說的話。
    “活得久的，不是最狠的，是最能熬的。”
    這話沒錯。
    但他現在明白了——熬，不是為了苟活。
    是為了等刀夠利，手夠穩，心夠冷的那一天。
    他低頭看著玉佩，忽然伸手，從腰間解下那截斷鏈。鐵環相扣，沉甸甸的，是他從死牢帶出來的唯一物件。他把鏈子一圈圈纏在玉佩上，纏得結實，像是給它穿上鎧甲。
    然後重新塞回懷裏。
    貼著心跳的位置。
    外麵風小了些，營地安靜，連老鼠都不叫了。遠處巡哨的腳步聲規律地響起，一下，又一下。
    他坐著沒動，膝蓋壓著泥土，手掌撐在地麵，指節因用力而泛白。
    腦海裏不再是白天那些嘲笑的臉，也不是井邊潑水的羞辱。他現在隻記得那三匹馬，那個缺耳的頭目，還有父親倒下時眼睛還睜著。
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    他不知道他們現在在哪。
    但他知道，隻要他還站著，隻要他還能握得住東西，就一定能找到。
    他慢慢站起身，拍了拍褲腿上的土，動作很輕，生怕吵醒誰。然後轉身掀開帳篷簾子，鑽了進去。
    裏麵窄小，一張鋪、一個箱、半袋米。他蹲下身，打開那隻舊木箱，翻出一件洗得發白的舊衣。這是他入營時唯一帶進來的東西，原本打算燒了，一直沒動手。
    他抖開衣服，在內襯夾層裏摸索片刻，指尖碰到了一小塊硬物。
    撕開線頭，取出一片薄鐵片，上麵刻著幾個字，歪歪扭扭，是他小時候自己刻的——“葉家”。
    他盯著看了很久，然後把它並排放在箱底，和另一件東西挨在一起：一把生鏽的小剪刀，是他十歲時用來剪別人錢袋的工具。
    這兩樣東西，加上懷裏的玉佩，就是他全部的過往。
    他合上箱子，蓋好蓋子，一粒灰塵都沒留下。
    站起身時，他順手摸了摸床鋪邊沿，那裏有一道淺痕，是他昨晚用指甲劃下的。一共十三道。
    每一道，代表一個他曾記住名字的人。
    今天添了第十四道。
    他伸出手指，沿著那道新痕來回刮了兩下，動作不重，但堅決。
    門外風又起，吹得帳篷微微晃動。
    他站在原地，沒有回頭，也沒有說話。
    隻是抬起右手，食指與中指並攏，在左腕纏鏈的位置輕輕敲了一下。
    短促，清晰。
    像敲門。
    也像敲鍾。
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