葉天寒的手指還停在床沿那道淺痕上，指尖壓著第十四道刻線，力道沒鬆。帳篷外風聲低了，巡哨的腳步也遠去，他才緩緩收手，轉身蹲回木箱前。
    箱蓋剛合上不久，灰塵都沒落穩。他重新掀開，把那件洗得發白的舊衣拎出來，抖開時布料發出輕微的脆響，像是經年未動的紙張被撕開一角。他不再翻夾層邊緣，而是沿著袖口內側一路摸索，指腹刮過幾處縫線凸起的地方。之前隻以為是補丁，現在細摸，能覺出底下藏著東西。
    他抽出腰間磨鏈用的小鐵片，輕輕挑開一處針腳。薄紙滑了出來，泛黃，四邊焦黑，像從火堆裏搶出來的。
    他屏住呼吸，將紙鋪在膝蓋上。上麵畫著山勢走向，線條歪斜卻清晰，某處用朱砂圈了個點，旁邊兩個小字——黑鴉嶺。
    他怔了一下，立刻從懷裏掏出玉佩。月光從帳篷頂的小洞漏下來，照在玉麵上，那道暗紅裂痕蜿蜒如舊血，他把地圖湊近，比對紋路。朱砂圈出的山形走勢，竟和玉佩裂口的彎曲完全吻合，仿佛原本是一整塊，被人硬生生掰成兩半。
    他的喉嚨動了動，沒發出聲音，但心跳撞得胸口發悶。
    這不隻是巧合。
    十年前那一夜，馬匪砸了神龕，香爐倒下，玉佩摔裂。他記得清楚，父親生前常對著一塊石頭描摹山水，說是祖上傳下的標記。那時他不懂，隻當是老頭子閑來無事瞎畫。如今看來，那石頭上的紋路，或許就是這張圖的另一半。
    他盯著“黑鴉嶺”三字，手指慢慢收緊，紙角被捏出了褶皺。
    外麵傳來腳步聲，由遠及近，踏在泥地上不急不緩。他迅速收起地圖，塞進貼身衣袋，順手把舊衣疊好放回箱底，動作利落，沒留下一點痕跡。
    天剛亮，營地就忙了起來。夥夫們抬桶、劈柴、生火，煙氣混著濕土味飄在低空。葉天寒照常挑水，肩膀壓著扁擔，腳步沉穩。沒人看出他眼裏多了點不一樣的東西——不再是單純的戾氣，而是一種盯準獵物般的靜。
    他幹活時一直留意陳虎的影子。那位百夫長平日巡查路線固定，總在午前繞到夥房這邊點人數。等了快一個時辰，終於看見那人從營道拐角走來，左臉刀疤在日光下顯出深褐色。
    葉天寒放下水桶，故意在井邊多逗留了一會兒。等陳虎走近，他抹了把汗，隨口問：“百夫長，南邊那個黑鴉嶺，是個什麽地界？”
    陳虎腳步一頓，轉頭看他。
    “山多林密，路不好走。”他說，“早些年有股人馬占著，打家劫舍，後來被剿了一次，聽說散了。”
    葉天寒點頭，語氣輕鬆：“哦，我昨兒做夢，夢到那兒了。山裏有條河，水是紅的。”
    陳虎盯著他，眼神變了變。片刻後，他低聲說：“有些夢，做一次就夠了。”
    說完便走，沒再多問。
    葉天寒站在原地，沒動。他知道這話已經夠了。不是所有答案都要說得明明白白，老兵嘴緊，可一個停頓、一次皺眉，都藏不住消息的影子。
    黑鴉嶺確實有過馬匪，而且不是普通流寇。能被邊軍專門剿過一次的，必然是成規模的團夥。十年前，北境防線吃緊，南境治安鬆懈，正是這類人猖獗的時候。
    他低頭看著自己的手，掌心還有昨日磨鏈留下的血痂。現在不用再猜了。仇人的根，就紮在那個地方。
    回到帳篷，他再次取出地圖，攤在膝上。這次看得更仔細。除了“黑鴉嶺”，圖上還有幾個小點，分布在周邊山穀，其中一個標了記號，像是某種暗語。他不認識，但直覺告訴他，這些標記和當年的事脫不開幹係。
    他把玉佩放在地圖上方，兩者拚合，裂痕與朱砂線嚴絲合縫。就像一把鑰匙找到了鎖眼。
    他忽然想起母親臨死前喊的話。那晚她撲在父親身上，哭著叫一個人的名字，聲音斷續，他躲在櫃子裏聽得不全，隻抓住兩個字——“老魁”。
    當時不懂，現在想來，或許是某個匪首的綽號？
    他閉了閉眼，把這兩個字壓進心底。
    外麵傳來集合哨聲，各隊開始操練。他聽見遠處有兵士吼口號，節奏整齊，塵土飛揚。他依舊坐著，一動不動，直到哨聲遠去，營地重歸嘈雜。
    他知道，自己不能再像以前那樣，隻靠一股狠勁活著。
    牢裏十年，他學會的是怎麽不死；街頭五年，他學會的是怎麽搶；現在，他得學會怎麽查，怎麽找，怎麽一步步把過去挖出來。
    他把地圖折成指甲蓋大小，用油紙包好，塞進鞋墊底下。然後解下腰間斷鏈，在手腕上纏了幾圈，動作緩慢，像是在加固某種承諾。
    傍晚他照常去領飯食，路過柴堆時，看見幾個老卒聚在一起喝酒。其中一人正是前兩天故意撞翻他水桶的那個，正咧嘴笑著，唾沫橫飛地說著什麽。
    葉天寒沒停下，也沒抬頭。但他經過時，腳步微微一頓。
    那人笑聲戛然而止，似乎察覺到了什麽，扭頭看過來。四目相對的一瞬，葉天寒嘴角輕輕扯了一下，不算笑，也不算凶，隻是讓人莫名覺得不舒服。
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    對方下意識縮了縮脖子，端起碗灌了一口酒，卻嗆住了，咳得滿臉通紅。
    葉天寒繼續往前走，背影瘦削，步伐平穩。他沒再看任何人，心裏隻想著一件事：黑鴉嶺這三個字，不能隻躺在紙上。
    他需要更多。
    夜裏，營地安靜下來。他坐在帳中，手裏拿著那把生鏽的小剪刀，輕輕刮著指甲縫裏的灰。這不是為了幹淨，而是習慣——每次想事的時候，他都喜歡手裏有點東西。
    剪刀太鈍，刮不動什麽，但他還是來回地磨。
    忽然，他停下來，把剪刀舉到眼前。刀背上有一道細痕，像是被人刻過字。他用拇指蹭了蹭，隱約摸出兩個筆畫——“葉”字的一撇。
    他愣住。
    這把剪刀是他十歲時從市井混混身上搶來的，用來剪錢袋，也用來防身。那時候他還小，不懂珍重東西，若非這道刻痕，他幾乎忘了它本是家裏傳給他的。
    他慢慢把它放回箱底，和鐵片並排擺好。
    這些東西，曾經隻是回憶的殘渣。現在，它們成了線索。
    他靠在帳篷角落，閉上眼，腦子裏不再是一閃而過的畫麵，而是開始拚湊：父親常看的石頭、母親喊出的名字、玉佩的裂痕、地圖的紋路、剪刀上的刻痕……
    每一件東西都在說話，隻是以前他聽不見。
    現在，他聽見了。
    他睜開眼，伸手摸向懷中的玉佩。溫度依舊，貼著心跳的位置。
    他低聲說：“我找到路了。”
    話音落下，他沒再說話，隻是抬起右手，食指在左腕纏鏈處輕輕敲了一下。
    短促，清晰。
    像敲門。
    也像定釘。
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